La política, sociedad, escasa cultura que nos rodea, alguna que otra cosa más y yo.

2006-03-19T22:46:00.000+01:00

Señores, y señoritas, amigos y amiguitas, creyentes y creyentas y ateos y ateas. Estáis apunto de leer algo que os hará pensar que yo, Irene, he dejado de ser la que era porque oh! lectores poco acérrimos! Yo, reconozco que en la televisión de este territorio sí hay algo que merezca la pena ver. Sí. Como suena. Ahora podréis pensar: "síii. Otra peli de ciencia ficción, ve a contársela a los de tu pueblo" ; o bien: deja de decir tonterías!!!"

Pero es cierto. Brutalmente cierto. ¿Ya sabéis por dónde van los tiros? Por si acaso yo me remonto a comienzos de año, cuando Polanco decide crear una cadena de televisión. Es lo que tiene tener tanto dinero, que luego no se sabe qué hacer con él. La crea. Se llama Cuatro. El icono es cutre. No hay eslogan ni na' de na'. Pero no puedes evitar preguntarte: ¿cómo será?. Te reconcome la curiosidad, porque y si, por un hipotético milagro, por proyección astral o por la conjunción de Neptuno y Saturno en la misma casa celeste, o por una conspiraciñon de los cangrejos inmortales aliados con las catatas y los papahuetes, y si, logramos que haya una buena televisión en este país. Vale, hay cosas que son imposibles, bine, tampoco es para mirarme así, pero yo lo que quería era enceder el aparato y no tener que devanarme los sesos con cada debate Yola Berrocal - Belén Esteban.
Menudo chiasco el cuatro este. Encima ahora van a poner Rebelde Way, lo cual le quita puntos.
Sn embargo, en la cuatro, en la programación hay algo que le da audiencia y que no es noche hache. Es una serie, norteamericana por supuesto (porque si hay algo que se le da bien a los estupidounidenses es la tele, al fin y al cabo se pasan el día pegados a ella) y que se llama... HOUSE!
Seguro que habéis oído hablar de ella. ¿Que no? Paparruchas. Bueno, os lo resumo así, a grosso modo:

Gregory House es un médico la hostia de borde. Muy borde. Es adicto a unas pastillaspara el dolor de su pierna. Es cojitranco y un vago integral, Y porqué es un vago. Sencillo, porque no quiere trabajar, y me diréis, a esa conclusión guapa ya habíamos llegado nosotros solitos. Bueno, el punto es que este tipo odia pasar consulta porque le aburren los pacientes. Tal vez por eso sea un gilipollas con ellos (y con todo el mundo). Pero resulta que hay una sección en el hospital de enfermedades raras que nadie sabe curar y de la que se encargan House y su equipo, su equipo no es relevante ya que si lo fuera la serie se llamaría "el equipo de House" o "House, Fulanito, Menganita, y Eudoxio". También está la directora del hospital que se llama Cuddy. Cadi en spanglish. Total, eso pa' qu elo entandais. Pero lo realmente importante para adentrarse en al serie es saber esto: House es House.

Tras hacer publicidad sobre el imbécil este (es lo que es) os dejo con sus mejores frases:

(a un paciente) "... ¡Está usted naranja, imbécil! y que usted no se dé cuenta, pase, pero si su mujer tampoco ve que ha cambiado de color es mala señal..."

(a un paciente) "...¿Preferiría un médico que le coja la mano mientras se muere o uno que le ignore mientras mejora? Aunque yo creo que lo peor sería uno que te ignore mientras te mueres..."

(a Lisa Cuddy) "Una vez me dijiste que siempre creo que llevo razón y he comprendido que llevas razón. Creo que la llevas. No sé..., no estoy seguro"

(Dr. House a un enfermo asombrado al que ha recetado fumar): "Casi todo lo que prescribo es adictivo y peligroso, la diferencia es que esto es legal. Feliz día"

(Dr House a una monja): "Ira, orgullo, envidia, gula... Lleva usted cuatro de los siete pecados capitales en dos minutos. ¿Registran ustedes los records? ¿Hay Católicoolimpiadas?"

(Dr. House a la directora del hospital): "Bonito traje, dice soy profesional sin dejar de ser mujer. Lo segundo lo dice a gritos".

(House animando a un paciente paralítico): "La vida es un asco y la suya es peor que otras. Aunque las hay peores, lo cual también es deprimente".

(House a una residente que le dice que está leyendo un cómic mientras habla con ella): "Y tú estás enseñando las tetas con ese top tan escotado. Oh perdona, creí que era un concurso de obviedades, soy muy competitivo".

(Un médico dice que si la enfermedad que sufre un niño sigue evolucionando quedará paralítico): "¡Qué horror! Menos mal que sólo vivirá una semana".

(Después de anunciar a una paciente que tiene un tumor de 12 kilos): "Alégrese, es el récord de la clínica".

IRENE DIEZ LLORIS

Munich

2006-02-05T13:26:00.000+01:00

He ido a ver Munich, la película, entiéndase. Lo cierto es que quería ir a verla porque supuse que me hará pensar. No me equivoqué. Le he dado vueltas y vueltas. Muchas vueltas. Hay cosas que no entiendo, cosas que me han tenido que explicar, cosas que ahora se me hacen más complicadas, cosas en las que te preguntas: cómo es posible que.... Sin embargo, ahora sé más cosas. Sé algo más sobre Palestina y sobre Israel. Ahora sé porque se matan entre ellos, y francamente, no hay excusas.
Para no descuartizar la película contaré cosas por encima, contaré el hecho de que el protagonista es un terrorista (porque eso es lo que es) y de que, sufre mucho por su familia, contaré que lucha por su ideales, y contaré que hay un momento en el que el protagonista le dice a su madre: ¿quieres que te cuente qué he hecho? y la madre, le responde: no, pero estoy orgullosa de ello. Lo has hecho por tu país.
O algo por el estilo.
Spielberg ha dicho que quiso hacer una película aséptica y objetiva; que no hubiera buenos ni malos. Pero a mí me ha dado la sensación de que la película intenta demostrar que los terroristas también tienen su parte humana. Sí, es cierto. Pero por ese hecho no dejan de ser terroristas ni asesinos. Algunos dirán: sí, pero hacen cosas inhumanas.
¿Inhumanas? ¿qué implica el hecho de hacer algo inhumano? ¿Qué no es humano? Intentamos establecer una ética para regirnos, pero realmente, los humanos somos capaces de todo: matamos a los de nuestra propia especie, a las personas que queremos, nos cargamos el planeta, creamos armas, violamos a niños, nos vestimos, buscamos nuestro propio bienestar antes que el de otros, nos dejamos cegar por el odio y el amor...
¿De qué no somos capaces? ¿qué establece el límite entre lo bueno y lo malo?
El protagonista creía que hacía lo correcto porque defendía unos ideales, porque lo motivaba una venganza, pero, y eso qué. Da igual, porque sea cual sea el motivo por el que acabas con la vida de una persona, tenga las mejores razones para hacerlo, le quitas algo que ni Diosa, ni la Providencia ni quién coños se suponga que nos haya puesto en esta maqueta, puede hacerlo.
Un joven palestino afirma que hasta Munich ’72, nadie oyó a los palestinos. Es cierto. Aunque eso no implica que hicieran bien porque, repito de nuevo, nadie debe matar a nadie. El punto es que hasta entonces (y aún ahora) la mala conciencia colectiva de la sociedad occidental para con los judíos les había dejado vía libre para hacer atrocidades con los palestinos.

Munich ’72 tambaleó el mundo. Pero ya nos da igual, y lo triste viene ahora, viene cuando vemos en la tele que han muerto nosécuántos palestinos/israelitas en un autobús bomba. Y pensamos: ah! qué pena! Pero cambiemos de canal, no vaya a ser que nos recuerde que hay horror más allá de nuestra sociedad urbanícola tecnológicamente desarrollada. Pero eso sí, que nadie toque al implacable Norteamérica. Que entonces la tenemos hecha. A esos pobres, al fin y al cabo, viven en un país subdesarrollado y no respetan los derechos humanos... son personas de segunda clase, ¿o no? ¿qué importan sus vidas? Al fin y al cabo, la vida de un estadounidense vale más que la de un turco, un chino, un afgano, un israelí, un afgano...

Saludos,

IRENE DIEZ LLORIS

2005-11-12T18:28:00.000+01:00

A ver si me entero, por un lado tenemos a los de abajo diciendo que SÍ a ZP, no a la LOE y no al PP.
Y aquí arriba tenemos a los peperos, curas (que yo creo que eso de dar religión les da un poco igual y lo que les da pena es que se les jode el negocio y el estado puede -aunque no lo va a hacer porque en este.... sitio todo el mudno está relacionado al catolicismo- dejar de darles pasta, y mandar a los profesores de religión a la mierda, porque, seamos lógicos: ¿a quién le va a interesar ir por la tarde a clase otra vez?. Me desvio del tema.), ultracatólicos y oyentes de la COPE que también se quejan!!! Pero eso no deja de tener su razón de ser, vamos que es que son la oposición, están para quejarse. Así que... unos se quejan porque dicen que favoreces a los otros y los otros se quejan porque dicen que favorece a los unos... EN QUÉ QUEDAMOS??? ¿Habrá en este país alguna vez una maldita ley de enseñanza que enseñe algo?

IRENE DIEZ LLORIS

Leonor I

2005-10-31T19:57:00.000+01:00

¿A que no os habéis enterado? Ha nacido la futura reina de España. Otra más para engrosar la lista. Aunque bueno, vamos a cambiar uno de los aspectos más machistas de la constitución para que Leonor (pobre niña... ya puesto a elegir nombres castellanos que la hubieran llamado Elvira, o Jimena, pero no Leonor...) pueda reinar. El tema es que está en que ha nacido esta niñita que se va a ver acosada por los medios de comunicación desde pequeñina... qué pena me da. Todos los españoles tenemos derecho a que nuestra intimidad no sea violada, porque todos los españoles somos iguales ante la ley. ¿Verdad? Porque si un día Leonor decide irse de fiestuqui (argh, odio esa palabra) con sus amigas o con su prima Irene (que es MI tocaya, yo no soy SU tocaya, que para algo nací antes ’) y se agarran un pedo de no tenerse, y en eso les pilla la policía... lo normal es que les metan una multa de Diosa te ampare. Eso en teoría... en la práctica quién sabe.
Pero a mí lo que más me ha emocionado de este nacimiento ha sido la fe que han puesto en los servicios públicos; me ha encantado cómo han ido a un hospital público, ha sido atendida por médicos de la Seguridad Social, como el resto de los españoles y las españolas... Ah, qué no... Que ha ido a una clínica pija... Bueno, ese error se perdona, que ya sabemos cómo se ponen con el tema de la seguridad. Pero seguro que lo arreglas llevando a la niña a un colegio público! Que pueda relacionarse con la plebe, y recibir esa maravillosa educación con la que cuenta la nación española ¿o era el estado español? Ah! que tampoco... que le llevaréis a un colegio bilingüe caro, snob, estirado y conservador, que por cierto, y por si no lo habéis imaginado es privado y tendrá unas instalaciones increíbles, con hípica y todo... pero que pagarán... tachán! los españoles (y españolas). Pero bueno, somos un país: (señalen la respuesta correcta)
a) megaultrasuperprogre
b) nacionalista
c) fascista
d) monárquico
e) republicano
f) anárquico
g) Ah! ¿Es que somos un país? Y yo sin enterarme...

El tema es que somos un... lugar donde vive gente que no se identifica con casi nada y esa es la solución al problema monárquico/económico que tenemos. Pero, ¿qué sería de España sin rey? Con la encomiable labor que tiene que hace que el lugar-donde-vive-gente-que-no-se-identifica-con-casi-nada se desarrolle y funcione con normalidad... ¿qué sería de los ciervos y demás presas de caza mayor sin el apoyo del Su Majestad? ¡Nos veríamos atacados por jabalíes y cérvidos de toda índole que acabarían con el mundo en general! el Rey, es una nueva especie de héroe sobrenatural, que ya quisiera ser Spiderman o Superman.
En fin, hay gente que tiene manía a Letizia Ortiz porque... no sé... creo que es porque está divorciada, no estoy segura de ello pero creo que es así, dado que la mayor parte de los encuestados que han dado esta respuesta escuchan a Jiménez Losantos, y escuchar a semejante fascista te hace pensar esa clase de estupideces. Pero a mí me cae bien. Un poco pánfila la chica o esa es la impresión que da, pero no parece muy estirada y por mucho que diga mi abuela lo contrario, no la veo yo “más roja que la puñeta”. Hay que tener en cuenta que ha trabajado con Urdaci, y eso marca.
En fin, Leonor I, bienvenida al mundo. Por cierto, ¿guardaste el folletín que te dieron en la agencia de viaje destino España? Es que si te llevas una decepción, te devuelvan el dinero...

Saludos!

IRENE DIEZ LLORIS

Vaya sorpresita....

2005-09-13T12:20:00.000+02:00

Durante mi estancia en Malta he estado en las nubes, no me he enterado absolutamente de nada; ni leía los periódicos (digitales), ni los de papel... no hablaba casi de política y no veía la tele. Cuál ha sido mi sorpresa, cuando al cenar ayer con mis padres, y preguntarles cómo iba al mundo me hablan del huracán Katrina. Y yo sin saberlo. Automáticamente me he puesto a buscar lo que ha dicho Moore acerca del tema. Y me encuentro con esa carta abierta a Jorgito Arbusto. Posiblemente ya la habréis leído, pero de todos modos, no está de más ponerla aquí.

Querido Sr. Bush:

¿Tiene alguna idea de dónde están nuestros helicópteros? Estamos en el quinto día del huracán Katrina y miles de personas siguen atrapadas en Nueva Orleans y necesitan ser rescatadas por aire. ¿A qué lugar de la Tierra ha enviado equivocadamente todos nuestros helicópteros militares? ¿Necesita ayuda para encontrarlos? Yo una vez perdí mi coche en un aparcamiento de Sears. Señor, menuda lata.

También, ¿alguna idea de dónde están nuestros soldados de la guardia nacional? De verdad que ahora mismo los necesitaríamos para aquello por lo que se alistaron, como por ejemplo para catástrofes nacionales. ¿Cómo puede ser que para empezar no estuvieran allí?

El Jueves pasado estuve en Florida y me senté al aire libre mientras el ojo del huracán Katrina pasaba sobre mi cabeza. Entonces sólo era de categoría 1 pero ya era bastante malo. Once personas murieron y, a día de hoy, todavía hay casas sin suministro eléctrico. Esa noche el hombre del tiempo dijo que la tormenta se dirigía a Nueva Orleans. ¡El Jueves pasado! ¿Se lo dijo alguien? Sé que no quería interrumpir sus vacaciones y sé que no le gustan las malas noticias. Además, tenía fiestas de recaudaciones de fondos a las que asistir y madres de soldados muertos a las que ignorar y difamar.

Especialmente me agrada como, el día después del huracán, en vez de volar a Louisiana, voló a San Diego a una fiesta con sus colegas de negocios. No deje que la gente le critique por esto -- después de todo, el huracán había pasado y ¿qué podía usted hacer, poner su dedo en el dique?

Y no escuche a aquellos que, en los próximos días, revelarán cómo usted específicamente recortó el presupuesto al Cuerpo de Ingenieros del Ejército este verano por tercer año consecutivo. Explíqueles que incluso sin haberles quitado ese dinero para arreglar los diques, no iba a haber ningún ingeniero del Ejército allí para arreglarlos porque usted tiene un trabajo de construcción más importante para ellos -- ¡CONSTRUIR LA DEMOCRACIA EN IRAK!

Al tercer día, cuando finalmente abandonó su casa de vacaciones, debo decir que me conmovió cómo hizo usted que el piloto del Air Force One descendiera de entre las nubes mientras sobrevolaba Nueva Orleans para poder echar un rápido vistazo al desastre. Ey, sé que no podía detenerse y coger una corneta y erguirse sobre un montón de escombros y comportarse como un comandante en jefe.

Habrán aquellos que quieran utilizar esta tragedia políticamente contra usted. Simplemente tenga a toda su gente recalcando eso mismo. No responda a nada. Ni siquiera a esos molestos científicos que predijeron que esto iba a suceder dado que el agua del golfo de México cada vez se calienta más haciendo inevitable una tormenta como ésta. Ignórelos a todos ellos y a sus avisos sobre el calentamiento global. No hay nada de extraño en un huracán que era tan amplio que sería como tener un tornado F-4 que se expandiese desde Nueva York a Cleveland.

No, Sr. Bush, simplemente siga haciendo como hasta ahora. No es culpa suya que el 30% de Nueva Orleans viva en la pobreza o que decenas de miles no tengan un método de transporte para salir de la ciudad. ¡Venga ya, si son negros! Quiero decir, no es lo mismo que si hubiese sucedido en Kennebunkport. ¿Puede imaginarse dejando a gente blanca cinco días sobre los tejados? ¡No me haga reír! ¡La raza no tiene nada -- NADA -- que ver con esto!

Espere ahí, Sr. Bush. Simplemente trate de encontrar unos cuantos de nuestros helicópteros militares y envíelos para allá. Imagínese que la gente de Nueva Orleans y la costa del golfo están cerca de Tikrit.

IRENE DIEZ LLORIS

2005-07-26T14:25:00.000+02:00

Estas últimas entradas las tenía que haber puesto el sábado pasado no, el anterior. Pero ese deplorable estado de salud mental que tengo hizo que me olvidara de ello.

Así que, tras unas vacaciones, un bodorrio, un bautizo, muchas risas y cachondeo os dejo con esto.

Besos.

IRENE DIEZ LLORIS

Amarte así, Frijolito

2005-07-26T14:22:00.000+02:00

Amarte así, Frijolito.
De Lunes a Viernes en la Primera.

Los culebrones forman parte de esas cosas que se deberían erradicar de la superficie terrestre o por lo menos de la piel de toro. Porque no son más que una pieza de un plan, en concreto del: “MÉTODO AGILIPOLLADOR: LA CLAVE PARA CONQUISTAR EL MUNDO”.

Sí, lo que intentan es eso, agilipollarnos con ese tipo de cosas. Nos atontan. No sé si son los alienígenas, no sé si es una conspiración estupidounidense para dominar el mundo, no sé si sólo es una maniobra de la OTAN para acabar con la inteligencia humana. El problema está ahí, persiste, es una amenaza constante. Pongamos por caso la tele¿novela? llamada Amarte así, Frijolito. Este es el procedimiento que han seguido para acabar con la calidad televisiva:
1 -> Primeros anuncios: escojone general. Ninguna telenovela con ese nombre puede ser seria.
2 -> La trama: Han puesto un nombre estúpido al protagonista (Frijolito).
Su madre es ex cantante de mariachi (lo ponen para aclarar la cursilada del nombre.
Hay violación por medio; chica pobre y chico rico; una monja que se enamora y no me preguntéis porqué.
3 -> Con el tiempo apenas nos causa sensación. Lo tenemos asumido.
4 -> Posiblemente haya mensajes subliminales por medio.

Sí os preguntáis ¿esta tía qué coños hace viendo esa bazofia? La respuesta es, que mi madre me comunicó acerca de la existencia de semejante... cosa. Y yo quise indagar. Pero que conste en acta: SÓLO HE VISTO 15 MINUTOS (que me han valido por siempre y para averiguar lo suficiente).

Luego hay otro problema con esto de las telenovelas y es que enganchan. No tengo ni la menor idea del porqué. Es un misterio para mi mente.

Lo que más me gusta de los culebrones sudamericanos (los españoles no me gustan porque no son tan malos) son los nombres. Nombres que marcan, nombres como Julio Alberto, Rosa Luz, Jorge Luis, María Claudia de la Morería... Son increíbles.

También está la trama, que es lo más inverosímil del mundo: infidelidades, incestos que resulta que no son incestos porque sus padres no son sus padres, sino que los encontraron en el río... o cosas así. Y luego me sueltan que los matrimonios gays destruyen la familia... hay que joderse.

Pues lo dicho. Amarte así, Frijolito.

IRENE DIEZ LLORIS

Medios de información

2005-07-26T14:19:00.000+02:00

Vivimos en un mundo dominado por los medios de comunicación. Casi nadie en un país desarrollado carece de televisión; oímos la radio en cualquier parte; encontramos un periódico en cada lugar que se visita; recibimos un informe de un diario digital cada día... Necesitamos estar constantemente informados. Y todas esas compañías, personas o empresas que se encargan de ello lo saben. Saben que llegamos a casa y encendemos el televisor; saben que en el coche oímos la radio; saben que tomamos un café con el periódico al lado; saben que se abre el Outlook y vemos un e-mail informándonos de lo que ocurre.

Hay tal cantidad de maneras de informarnos, tantas formas de contar los hechos que es normal que ahora nadie sepa que es lo que ocurre realmente. Porque una cadena de televisión, aunque el tipo que da las noticias nos cuente lo mismo que las otras, con los mismos datos, no es igual. No es igual porque cada una de esas cadenas, de esos periódicos, de esas páginas, tiene un sello diferente, un estilo distinto. Y es ahí donde radica el secreto del brebaje, el ingrediente mágico. Para tener un buen criterio, un criterio que te hayas elaborado a base de conocer, un criterio lógico y estructurado; necesitaríamos ver todas las opiniones, conocer todas las formas de pensar, de contar las cosas. Pero seamos razonables, ¿quién es capaz de ver TODOS los telediarios?, ¿quién es capaz de oír TODAS las emisoras de radio?, ¿quién es capaz de leer TODOS los periódicos? Nadie.
Tenemos tal cantidad de información, tantas opiniones distintas, que en un futuro poca gente será capaz de tener unas ideas claras y concisas. De hecho, ahora mismo, muchas de las personas que me rodean, en concreto compañeros de instituto, no son capaces de tener un sentido crítico estructurado; ¿que hay una huelga los martes por la guerra de Iraq? Que sean los jueves, nos viene mejor para perder clase.

Y así sigue el mundo, y así seguirá. Los medios de información nos cuentan lo que quieren; tiene tal poder que son capaces de cambiar el resultado de unas elecciones o hacernos creer mentiras. Y nadie es capaz de concentrarse en nada.

Somos títeres de la información.

¿Quién nos controla realmente (o al menos lo intenta)?

IRENE DIEZ LLORIS

Iraq

2005-07-03T00:19:00.000+02:00

Hoy hablaremos de la Guerra de Iraq. Sí. Acabo de ver Fahrenheit 9/11 (os recomiendo que la veáis porque Michael Moore sigue tan brillante como siempre) y he dicho: hablemos pues de esta guerra.
¿Guerra? Me he equivocado, lo siento. Los “ataques preventivos” xD qué bueno. Es uno de los grandes eufemismos de la historia de la humanidad.
No voy a hablar de la teoría de Moore acerca del porqué de la invasión de Iraq. Hablaré de los resultados... y de lo que me decían las personas que justificaban (o justifican actualmente) los ataques preventivos (jajajajajajaja, lo siento, es que cada vez que lo pienso me entran unas carcajadas...). Pero claro, primero hay que ponerse en antecedentes, y para ello debo hablar acerca de mi amiguísimo Jorge Arbusto (sabíais que tuvo una empresa – a la que arruinó, por su puesto – que se llamaba ARBUSTO. Jajajaja), al individuo en cuestión le llegó varios informes de la CLIA (Central de Lagunas de Inteligencia Americana) advirtiéndole de que Sadam Hussein (o cómo se escriba) tenía en su poder Armas de Destrucción Masiva, y que pensaba usarlas en contra de la libre y protegida ciudadanía estadounidense (podéis reíros, yo lo haría), y que por ello y por liberar al mundo de una amenaza y al pueblo iraquí de una represión (lo cierto es que había represión, pero no es para cargarse a todo bicho viviente. Me desvío del tema).
Nunca se encontraron eso informes. ¡Ah! que no había... joder que bien.
Resulta que no había nada... que han matado a 22787 (mínimo, según un contador independiente) porque... porque... joder, por el petróleo que es una razón de peso para acabar con la vida de (iba a poner mujeres y niños, pero eso es sexista, separatista, poco plural y un montón de estupideces más, aparte de una soberana gilipollez) civiles. Y ya que no hay armas de destrucción masiva pues a ver que excusa nos inventamos... mmm... la democracia. Querían instaurar la democracia... Que sepáis que la mejor manera de instaurar la democracia es con armas, violencia y muertos. Porque si a los franceses y su revolución les funcionó, ¿por qué no a las estadounidenses, que al fin y al cabo son amos y señores del mundo? El país de la libertad.
Pero la culpa no es de los soldados americanos. Noooooooooooooooo. La culpa es de los insurgentes iraquíes que no quieren que les invadan el país. Lo lógico es que les dejen entrar, pasear como Pedro por su casa y si se pone la cosa pues les invitan a unas cañas.
Con esto no quiero decir que los insurgentes sean inocentes ni mucho menos. Simplemente digo que estos hombres hacen lo que haría cualquier persona de un país poco civilizado (el que suelte que Iraq es una país civilizado es para matarle) y vieran que están apunto de invadirles.

Luego hay gente que cuando España metida en Iraq decían que sí que había armas de destrucción masiva lo cual (para ellos) es razón suficiente para invadirles. Ahora que no hay, pues como Sadam era un dictador también es razón. A mí esto me hace mucha gracia, porque es como si ahora un país (de los grandes, lógicamente) fuera e invadiera Cuba matando a 25.000 personas porque Fidel es un dictador.
Ahora que sale el tema de Fidel... vamos a ver, voy a hacer una aclaración general, para los que no lo tengan claro: Ser de izquierdas, no implica apoyar a Fidel a Chaves y demás mandantes. Porque me jode bastante cuando los de derecha sueltan eso como una incriminación a los de izquierdas. Es como decir que todas las personas que son de derechas apoyan a Hitler.

Saludos y hasta la próxima.

IRENE DIEZ LLORIS

La princesa sin alma

2005-06-28T14:36:00.000+02:00

Había una vez una tierra yerma y extensa completamente deshabitada excepto por una princesa que vivía confinada en una torre de cristal.

La Princesa vivía sola porque el lugar donde se encontraba era la jaula donde los extraños marchaban.

La Princesa pertenecía a una brillante familia en la que todos eran perfectos ante los demás.
Su reino era feliz a pesar de que todo era rutina y monotonía, el paradigma de la mediocridad. Donde lo extraño no era bien recibido. Todo el mundo debía pensar igual, pero la princesa comenzó a remover ideas, a indagar, a leer, a ser diferente a los demás

Por ello, el resto de la corte la envió a ese maldito lugar en el que se encontraba su alma pero no su cuerpo que seguí en palacio, fingiendo

Sí, fingiendo, sonreía sin sonrisa, hablaba de banalidades, y su voz era falsa y engañosa. Por dentro estaba vacía y hueca, no había nada. Y eso era lo que quería los nobles que la rodeaban, que fuera un reflejo inconexo, un retrato sin rostro, una marioneta viva, un espectro sin alma.

El cuerpo de la princesa, intentaba encontrar alas para volar y reunirse con su alma.
En ocasiones lo lograba y unas alas blancas y puras se abrían en su espalda, pero entonces los brazos invisibles de la tragedia humana, se abalanzaban sobre esas alas, que se escondía de nuevo, asustadas. Y el cuerpo derramaba lágrimas imaginarias.

El Alma notaba el dolor de su cuerpo ultrajado por las mentiras y la indiferencia. Y golpeaba su forma etérea e indefinida contra el transparente muro de cristal.

Gritaba hacia lugares desconocidos, escapados de leyendas olvidadas, buscando la ayuda de criaturas inventadas, pero no podía hablar, no sin garganta.
Escuchaba sin oídos aquel muerto desierto abandonado y cargado de dolor; pero no escuchó nada, ni un perdido clamor de batalla
Miraba sin ojos el horizonte, buscando en él, el brillo del jubón plateado que llevaba el caballero que la vendría a rescatar, y la llevaría de nuevo junto a su amado cuerpo. Pero no veía nada.

Y estaba allí, muda, ciega y sorda; consciente de que todas aquellas historias que narraban increíbles hazañas y hermosos finales eran mentira
Poco a poco, perdió consistencia y se fue esparciendo por la alta torre, como un sueño frustrado

El cuerpo, mientras tanto, se fue helando, quedándose sin color. Y los médicos la obligaron a meterse en la cama y a no salir de la alcoba. La princesa no protesto, pues no tenía voluntad y ahora estaba también confinada en una torre de miedo, mentiras e ignorancia.

Sus súbditos al enterarse de la noticia, no se pararon. Siguieron igual: construyendo un mundo irrelevante

Por suerte, o por un capricho de aquel destino inexistente, los clamores de ayuda del alma llegaron a los oídos de un hada que vivía atormentada por las sonrisas falsas del resto de las hadas. Decidió ir a buscar el alma y rescatarla.
Viajó durante noches y días; y los que la vieron, guardarían en la mente el recuerdo de una estela ataviada con un vestido azul de vuelo.
Recorría sendas perdidas en el tiempo, en el espacio y en la memoria de los hombres. Y atravesó aquel desierto denudo hasta llegar a la torre cristalina.

Para aquel entonces, el alma sólo era una pequeña voluta brillante que caía en abismo vacío, al mismo tiempo que la princesa corpórea caía en el suyo.
El Hada usó entonces, un martillo de plata mágico, que había creado con el agua del lago que aumentaba a cada lágrima no derramada. Tardó en hacerlo, pues ella era pequeña y ligera, y aunque consiguió transportarlo hasta allí transformándolo en un cordel atado a su muñeca, el martillo debía seguir con su tamaño natural para que tuviera todo su poder. Cuando finalmente lo consiguió, aquella voluta de luz se apagaba lentamente y era un cuerpo tan efímero, que al contacto con uno de los miles cristales en los que la torre se había partido, se rompió.

El Hada, con infinito cariño, cogió entre sus manos pequeñas y cándidas, aquella lucecita partida en dos, que lloraba sin lágrimas de manera desconsolada.
Se elevó en el aire, y volaron ambas cogidas de la mano como una estrella perdida y un manto azulado, en dirección aquel reino sumido en su propia monotonía.

El cuerpo de la princesa estaba débil, y se tornaba cada vez más frío y pálido. Tenía los ojos permanentemente abiertos. No dormía, no comía y sus órganos se paraban por momentos.

Los nobles estaban felices. Si la Princesa moría ya no habría nada que se saliera de lo normal.

El tiempo se acababa...

El tiempo se acabó.

Para cuando el Hada y el Alma llegaron, era demasiado tarde: la princesa se había vuelto de piedra.

Ese día, encontraron bajo la ventana de la alcoba de la princesa, un manto azul cubierto por gotas de rocío más brillantes que el sol.

IRENE DIEZ LLORIS

2005-06-26T18:25:00.000+02:00

"Cada siete segundos muere de hambre un niño menor de diez años”

Multipliquemos:
(60 segundos en un minuto / entre 7) x 60 minutos en una hora x 24 horas en un día x 365 días y 6 horas en un año (que equivale a ¼ de día) el resultado es: 1126285,7142857142857142857142857.
Me voy a permitir la licencia de redondearlo a 1.126.285 Es decir, esos son los niños que mueren al año de hambre.
Y luego perdemos el tiempo en manifestaciones contra matrimonios homosexuales, cuando TODOS deberíamos estar en una manifestación evitando el hambre.

IRENE DIEZ LLORIS

2005-06-26T17:57:00.000+02:00

Recientemiente visité con mi clase la Sala de Exposiciones de San Benito, aquí, en Valladolid. Lo que saqué en conclusión es que hay imágenes que lo dicen todo.

IRENE DIEZ LLORIS

Relevos

2005-06-03T23:34:00.000+02:00

Estoy que me salgo, ultimamente sólo actualizo. Parece que no estuviera de exámenes.
Me planteé esta mañana escribir un poco menos y estudiar un poco más.
Luis me ha hecho cambiar los planes.
Aceptando el relevo que me ha tendido, respondo a estas preguntas:

-Número de libros propios que tienes en casa: no se me dan las matemáticas. Soy de letras aunque "alguien" se empeñe en lo contrario. NO puedo hacer una suma imposible. Sólo digo que los mudanceros que nos ayudaron con las multiples cajas se asustaron.

-Último libro que me compraste: ¿qué compré? ¿Yo? ¿Valen cómics manga? Diré el que me regalaron... que termino antes: Artemis Fowl... no es muy bueno, pero se lee :P

-Libro que estoy leyendo ahora: mmm... apuntes y releo La materia oscura y los cuentos de Poe, pero lo que estoy leyendo es Artemis Fowl

-5 libros que he leído varias veces o que tienen algún significado para mí:

* He leído más de 5 veces todos los de Harry Potter, todos los de LMO, El Señor de los Anillos, y el Silmarillion.

* Ha significado pra mí mucho El Secreto de los Dioses de Jesús Ferrero, creo que es de lo mejor que he leído nunca y La Materia Oscura porque es increíble, junto a Sally Lockhart.

-5 personas a las que les paso el testigo: ¿A quién no ha puesto Luis? Bien, yo le obligo a MI NIÑA a que escriba este post, cuando tenga la dignidad de hacerme una visita. Y a nadie más.. creo. Joder, valla vida social la mía.

Besos! Leed mucho!!!

IRENE DIEZ LLORIS

¿Qué opinas acerca del matrimonio entre...?

2005-06-03T13:16:00.000+02:00

Una buena amiga me pasó esto.
Muchas gracias!

Estoy completamente a favor de permitir el matrimonio entre católicos.

Me parece una injusticia y un error tratar de impedírselo.

El catolicismo no es una enfermedad. Los católicos, pese a que a
muchos no les gusten o les parezcan extraños, son personas normales y
deben poseer los mismos derechos que los demás, como si fueran, por
ejemplo, informáticos u homosexuales.

Soy consciente de que muchos comportamientos y rasgos de carácter de
las personas católicas, como su actitud casi enfermiza hacia el sexo,
pueden parecernos extraños a los demás. Sé que incluso, a veces,
podrían esgrimirse argumentos de salubridad pública, como su
peligroso y deliberado rechazo a los preservativos. Sé también que
muchas de sus costumbres, como la exhibición pública de imágenes de
torturados, pueden incomodar a algunos.

Pero esto, además de ser más una imagen mediática que una realidad,
no es razón para impedirles el ejercicio del matrimonio.

Algunos podrían argumentar que un matrimonio entre católicos no es un
matrimonio real, porque para ellos es un ritual y un precepto
religioso ante su dios, en lugar de una unión entre dos personas.
También, dado que los hijos fuera del matrimonio están gravemente
condenados por la iglesia, algunos podrían considerar que permitir
que los católicos se casen incrementará el número de matrimonios por
"el qué dirán" o por la simple búsqueda de sexo (prohibido por su
religión fuera del matrimonio), incrementando con ello la violencia
en el hogar y las familias desestructuradas. Pero hay que recordar
que esto no es algo que ocurra sólo en las familias católicas y que,
dado que no podemos meternos en la cabeza de los demás, no debemos
juzgar sus motivaciones.

Por otro lado, el decir que eso no es matrimonio y que debería ser
llamado de otra forma, no es más que una forma un tanto ruin de
desviar el debate a cuestiones semánticas que no vienen al caso:
Aunque sea entre católicos, un matrimonio es un matrimonio, y una
familia es una familia.

Y con esta alusión a la familia paso a otro tema candente del que mi
opinión, espero, no resulte demasiado radical: También estoy a favor
de permitir que los católicos adopten hijos.

Algunos se escandalizarán ante una afirmación de este tipo. Es
probable que alguno responda con exclamaciones del tipo de
"¿Católicos adoptando hijos? ¡Esos niños podrían hacerse católicos!".

Veo ese tipo de críticas y respondo: Si bien es cierto que los hijos
de católicos tienen mucha mayor probabilidad de convertirse a su vez
en católicos (al contrario que, por ejemplo, ocurre en la informática
o la homosexualidad), ya he argumentado antes que los católicos son
personas como los demás.

Pese a las opiniones de algunos y a los indicios, no hay pruebas
evidentes de que unos padres católicos estén peor preparados para
educar a un hijo, ni de que el ambiente religiosamente sesgado de un
hogar católico sea una influencia negativa para el niño. Además, los
tribunales de adopción juzgan cada caso individualmente, y es
precisamente su labor determinar la idoneidad de los padres.

En definitiva, y pese a las opiniones de algunos sectores, creo que
debería permitírseles también a los católicos tanto el matrimonio
como la adopción.

Exactamente igual que a los informáticos y a los homosexuales.

IRENE DIEZ LLORIS

Te lo dedico a ti, Lau (^_^)

Losantos

2005-06-01T13:02:00.000+02:00

http://coronelkurtz.blogspot.com/2005/04/federico-el-grande.html

joder... lo que se llega a encontrar una por la red en una clase de aternativa... este es fan de Losantos!!!

Hay una frase que me encanta... :la COPE es a menudo tan dura o más con el PP que con el PSOE).

Jajajaja xDDD que wenooooooooooo

Dioses

2005-05-29T21:36:00.000+02:00

(..) La Autoridad, Dios, el Señor, Yahvé, El, Adonai, el Rey, el Padre, el Todopoderoso – dijo Balthamos suavemente- son unos nombres que el mismo se impuso. No fue el creador. Era un ángel como nosotros, el primero, cierto, el más poderoso, pero estaba formado a partir de de Polvo, al igual que nosotros (...) La Autoridad sigue reinando en el Reino (...)
El Catalejo Lacado
La Materia Oscura
PHILIP PULLMAN

Adoro esta historia. Es un libro simplemente maravilloso, increíble, espectacular. No sólo por las “ideas revolucionarias” que contiene... sino por la historia... por todo.
Habla sobre la amistad, el amor, la traición, la maldad, el engaño, las mentiras, la soledad, las religiones, los mundos, las ciencias, los miedos de las personas. Habla sobre aquello que nos rodea, que tenemos cerca y lejos de nosotros.

La cita anterior, es de Balthamos, un ángel rebelde, un ángel rebelde y homosexual. Habla acerca de Dios, de cómo no fue el creador, sólo es un ángel más. De cómo el mundo está separado por un mismo Dios, porqué, ¿cuál es la diferencia entre los Dioses de las diferentes religiones del mundo?, lo único que varía un poco es la manera que tienen los hombres de verle, de sentirle, de seguirle. Esa es la diferencia.

Ojalá existiera Dios. En serio. Ojalá fuese verdad todo lo que dicen de él. Ojalá mandara un salvador de verdad. Pero, no creo que sea así, no creo que exista, y si existiera, ¿se fijaría en nosotros, pequeñas hormigas en un mísero planeta del universo? ¿Se ocuparía de nuestras plegarías? Seamos realistas, somos 6100 millones de personas en el mundo, va a darse pararse a hacer realidad nuestros sueños, no me refiero a sueños tipo: quiero aprobar todas este curso o Dios, dame el dinero suficiente para comprarme ese coche. No. Me refiero a esas que importan de verdad, sí, paz en la Tierra y que no exista el mal. Eso. ¿Por qué no hacer caso a esas peticiones? Entiendo, que a mí, atea por definición, no me haga ni caso, pero a aquellas personas que sí, que de verdad tienen fe, que de verdad creen en él. ¿Por qué no?

A veces mi madre, cuando me paso criticando a la Iglesia, me dice: te va a castigar Dios.
Ja! jajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajajaja... qué buen chiste.
¿Dios se va a fijar en mí? ¿Precisamente en mí?
Por favor...
¿Y cómo es posible que, Dios, (hablo siempre en el hipotético caso de que existiera) deje que haya guerras, y hambre, y SIDA, y asesinatos, y maltratos en su obra? ¿Cómo es posible que deje que la Tierra se vaya al carajo? ¿Cómo es posible que deje que nazcan niños con problemas mentales, mal formados, etc...? Es que me revientan esas personas que cuando eso ocurre sueltan: eso ha sido la voluntad de Dios... ¡Váyase a la mierda! Qué va a hacer Dios, sacar su mano de entre las nuebes y señalar a las mujeres: esta tiene un niño bien, esta mal, esta bien, bien, bien, esta no, esta lo tiene mal. ¿O cuándo sueltan que es un castigo divino? También me veo a dios:
- Tú, que has perdido la virginidad antes del matrimonio, te jodes y te quedas con un niño sin una pierna. Hale, la siguiente de la lista, Pedro.
- Buff! ésta es lesbiana
- ¿No la han tirado a la hoguera? Bueno, pues esta no se puede quedar embarazada
/esto es ironía pura, no quiero insultar ni faltar el respeto a nadie, quien se siento ofendido, mis más sinceras disculpas/

Admiro a las personas que creen... las admiro con todas mis fuerzas... ojalá yo también tuviera tanta fe... ojalá yo pudiera oír la llamada de dios y entregarme a sus doctrinas. Ojalá pudiera arrodillarme ante un cristo, o en dirección a la meca, o no comer vaca sólo por ello. Pero yo sólo creo en átomos... solamente en átomos.

Dedicado a todas esas personas que han leído La Materia Oscura y han disfrutado con ella tanto como yo.

IRENE DIEZ LLORIS

Lo que hay que ver....

2005-05-28T20:01:00.000+02:00

Diosa, lo que hay que ver.. es que no alcanzo a creermelo O.O

IRENE DIEZ LLORIS

Lepidópteros

2005-05-28T18:21:00.000+02:00

Las odio.
Con todas mis fuerzas.
Quiero que se mueran todas.

No me gustan las mariposas. Odio las mariposas. De hecho, odio a todo lepidóptero que no esté metido en una urna para exponer...
son espantosas... sí, ellas y sus primas las polillas... argh!!! polillas... También odio a sus primas-tías o lo que sean las palomillas...
No las aguanto.

.

¿Por qué mariposas? Bueno... son... odiosas... sean del color que sean. Sí, ya sé que son bonitas, vistosas y todo lo que tu quieras... pero esa manera de mover sus alas... Flip-flop, flip-flop... y esa manera inestable de volar... como si las fuera a llevar el viento de un lugar a otro... sí... y esa sensación que me entra cada vez que una se acerca a mí... como si se fuera a posar sobre mí y traspasarme un veneno mortal que se oculta en sus patitas negras... PATITAS LLENAS DE PELOS!!!
Y no olvidemos que vienen de gusanos... ¿a quién le gustan los gusanos? Y sí, todos hemos tenido gusanos de seda, yo no me acuerdo... pero como todo niño, habré tenido en una cajita de zapatos metidos gusanos de seda... posiblemente murieran... nunca llegaron a ser mariposas, sino me acordaría. Tendría pesadillas con ello.

.

Y luego las polillas. Sólo de pensarlo tengo arcadas. ¡Porque son espantosas! sí, lo son... son peludas... y gordas y grises y marrones, y siempre revolotean a tu alrededor... y a luz, siempre van a la luz... y mientras comes en el jardín ellas te atacan... vuelan sobre tu comida y se posan en la bombilla dejando que su sombra se dibuje sobre tu plato de ensalada... es entonces cuando parece que en tu ensalada hay un nido de gusanos esperando para que te los comas y luego críen en tu interior, y se alojen alimentándose de sangre y tejidos musculares.

Pero las polillas no vienen solas... las acompañan las palomillas.

Pequeñas y silenciosas... revolotean por todas partes, se acercan demasiado, se asoman a tu ventana y se pegan a ella mostrando su cuerpo blando, asqueroso, amarillento y peludo... Se cuelan por todas partes; no es como una mariposa (tiemblo) o una polilla (vomito), cuyas presencias no tardas en detectar... a esta no la percibes hasta que por la noche se posa sobre tu nariz y te hace cosquillas. Qué asco. O cuando aparece ahogada, al poco rato o al día en el cubo de la fregona, o en el vaso medio vacío que dejaste la noche anterior...

Una vez vi una “cosa de estas” cerca de mi casa, en la pared de una vivienda... era enorme, media al menos 5 cm. de ala a ala (y no exagero, aunque lo digo de memoria, no me iba a poner a medirla porque me dio una ataque de histeria, más que nada), era espantosa, marrón, en un principio pensé que era un tocho de madera, pero luego la curiosidad me picó y me di cuenta de lo que era... Aun tengo pesadillas.
Al año siguiente la volví a ver (bueno, supongo que sería otra, no iba a sobrevivir, la japuta, digo yo), desde la ventana de mi cocina en la casa de enfrente... era enorme... y asquerosa.
Además se reproducen a velocidades supersónicas y eso es superior a mí... muy superior...
¿Por qué cuesta un triunfo hacer que nazcan unos linces, que son monos, simpáticos y gatunos, y no cuesta nada que se reproduzcan esos bichejos asquerosos peludos, gordos, y espantosos?

Las odio.
Con todas mis fuerzas.
Quiero acabar con ellas.

¿Alguien se apunta al DNM?

IRENE DIEZ LLORIS

ISLAM

2005-05-09T17:39:00.000+02:00

Si hay una asignatura con la que disfruto (tras lengua y literatura) es con C. Sociales. Adoro todo lo que tiene que ver con ella... incluso la geografía que en algunos casos puede llegar a ser un coñazo auténtico y genuino, me gusta. Pero a mi me pierde la historia aunque, mi libro sea, digamos, infantil en estos casos (deberías ver las materias y los textos... dan pena; pero eso es para criticar en otra ocasión). Hace relativamente poco estudié el tema del Islam... recuerdo como se llamaba: Tema 10. El Islam. Al Andalus. (lo recuerdo básicamente porque tengo el examen dentro de pocos días). Y cuando leo mis apuntes... joder, me pregunto: ¿en serio hicieron todo esto lo que ahora conocemos por islámicos?
Islámicos... cuando oímos o leemos esta palabra parece que viene inmediatamente asociada con extremistas. ¿A que ahora suena más? Extremistas islámicos. Es moneda de cambio en cualquier telediario.
“Los extremistas islámicos han puesto una bomba...” “Noséquién da el toque de queda a los extremistas islámicos...”
Y yo, como siempre, comienzo a darle vueltas al asunto... ¿qué ha pasado con ellos? ¿Dónde se metió la brillante civilización en la que habían estado enfrascados? ¿Qué pasó con la Alhambra, qué ocurrió con la mezquita? Ya lo único que nos queda de ello son los edificios y a Abenámar diciendo: (...) La Alhambra era señor, lo otra la mezquita, los otros los Alixares, labrados a maravilla (...), el otro el Generalife, huerta que par no tenía. El otro Torres Bermejas, castillo de gran valía (...).
Supongo, que es la decadencia de un Imperio. El fin de algo majestuoso.
No voy a entrar en detalles religiosos, más que nada porque desconozco la religión islámica. Tal vez comente que NO todos los islámicos tratan a su mujer como si fuera basura (de hecho, en Argelia, siempre se atiende a la mujer antes que al hombre y se considera una grosería negar algo a una fémina), NO todos están a favor de la Guerra Santa, que es un maldito “invento” de los extremistas...
Sobre el tema de las mujeres y el trato que se las da, sólo digo que la libertad de uno termina cuando comienzan los derechos del otro.
Pero los islámicos no han llegado a lo que son porque sí... Como siempre, nosotros, los grandes arrogantes occidentales hemos metido cizaña entre ellos. Primero expulsamos a los judíos de Alemania, y para hacer que se sientan bien les damos un trozo de tierra en otro país. País islámico por cierto. No les sentó bien.
Luego llegan como siempre los estúpidounidenses a luchar contra... ¿Saddam Hussein? ¿En serio le interesaba Saddam Hussein? Y yo que opino que era un tema más bien petrolífero...
Más tarde, horror. Los islamistas, en uno de los actos más viles y espantosos que la humanidad ha visto, atacan en Nueva York. Y los occidentales (en concreto los estúpidounidenses) llegamos por la noche y bombardeamos Afganistán... ojo por ojo, diente por diente. ¡Qué gran muestra de civilización! Plasplasplas.
Y cuando Jorgito Arbusto quiere descargar su ira porque es un ex cocainómano alcohólico que se aburre y los amigos de su papi tiene problemas con el petróleo, pues vamos y buscamos armas de destrucción masiva (que deben jugar al cu-cu-tás... porque nadie las ve excepto la CLIA...) mientras nos cargamos a la población iraquí. Damas y caballeros aplaudan, se lo ruego.
Teóricamente a los españoles lo de Iraq ni nos va ni nos viene hasta que... Bigotitos entra en acción... ¿Es un pájaro? ¿Es un avión? ¡No! ¡Es Superánsar! Resultado de su maniobra: un 11 de marzo que nadie olvidará.
Y qué le contaremos acerca de los árabes a nuestros descendientes: no te acerques a ellos, son malos; o por el contrario: no te preocupes, no comen.
Habrá que verlo.

Algún día quiero ir a Jerusalén... parece un sitio encantador. Pero primero contrato un guardaespaldas. Por si las moscas.

PD: Lo del Tíbet va a estar fastidiado... sólo me dejan llevar a dos... así que, ¿qué tal si pillo una oferta y nos marchamos a Nueva Zelanda, a ver elfos? ;)

PPD: Luis, no te desesperes con lo de Sociales... ¡que eso no quiere decir que no me gusten las mates!

PPPD: ATQTI; ¿Tú que opinas de León de la Riva? te debe caer genial.

PPPPD: nada, era porque me hacia ilusión ver tantas pes juntas y que no este Rajoy por el medio. XD

IRENE DIEZ LLORIS

Feria del Libro

2005-05-09T17:30:00.000+02:00

He ido a la feria del libro. Aquí en Valladolid. Como siempre he esperado al último día, algo habitual. Bueno, yo intento no hacerlo, pero como dependo de mis padres para que me traigan, me lleven, me suban, me bajen tengo que ir cuando ellos tienen ganas, es decir: el último día tras el berrinche que me agarro porque no te han llevado. Hoy no ha sido así, hoy pedí a mi padre, lo más educadamente que no solemos tratar que asombrosamente no fue a gritos (creo que este hecho milagroso se debe a que nos encontrábamos ambos en la cocina, y teniendo en cuenta el tamaño de mi cocina, daba un poco el cante) que me llevara a comprar manga, el me miró raro y murmuró algo similar a: ¿no sabes de la existencia de otra cosa? – Pasé olímpicamente de este comentario- y luego me dijo: ¿para qué? ¿Cómo que para qué? a ver si me he explicado... quiero comprar MANGA, el manga no se fríe, no se come, no es algo para sacar de paseo.... os imagináis:

- (silbido de llamada al perro) Ven Kenshin guapo, vamos, se buen chico... noooo deja el kendo.
-Suelta. Malo, Kenshin malo. No persigas a Sakura que es un personaje que no tiene nada que ver contigo...

Ahora transcribo una conversación que mantendría con una “paseanta” a la que conozca en semejante situación:

Menda: - Hola Floripondia
Floripondia: Hola Irene
M: ¿qué tal te va la vida?
F: peor que a ti por lo que veo... ¿desde cuándo tienes a Kenshin? Que majoooooooo. De verdad, es precioso.... ¿Cómo consigues ponerle el collar? debe ser mu’ complicao’
M: Bueno, al comienzo, luego te acostumbras... lo peor es cuando llueve y se corre la tinta... eso es francamente espantoso.
F: ya veo... Oye te dejo que veo que se me escapa Chii. Saludos a la familia.

Bien; tras explicar a mi padre todo eso y que el decidiera que en cuanto tuviera tiempo me mandaría al loquero. Me dice que vale, me lleva. Yo sonrío y le doy un beso. Ante tal gesto él sabe que he perdido definitivamente la cabeza.

Mi padre me lleva a una tienda especializada en frikismos tipo manga que no conocía. Es más grande que las otras. Me gusta. Pero no lo reconozco ante mi padre, aún sigo teniendo mi orgullo de chica adolescente rebelde.
Montamos de nuevo en el coche aparcado en segunda fila. Llegamos al campo grande.
Un montón de niños que hacen ruido y molestan mientras corretean de un lado a otro con sus uniformes y juegan al escondite (a ver si se esconden de verdad y no aparecen...), el sol ilumina los cincuenta y tantos estantes de librerías y hace bueno, y todo el mundo está condenadamente happy... una estampa francamente insoportable, deseo que los árboles se mueran y pudran en ese mismo instante, el cielo se nuble y caiga una que haga que Noé levante cabeza y se comunique vía Médium con algún ingeniero para dar datos sobre construcción de barcas dónde entra de todo, también se pone en contacto con la oficina de patentes, por si acaso; deseo que la fuente se seque y que haya un terremoto. Pero sólo es eso, un deseo. Y bueno, no me gusta amargar a la gente. Pero que no me agobien con su felicidad.
Los primeros 20 estantes están dedicados íntegramente a publicaciones tipo: Junta Castilla y León, Castilla La Mancha, Caja Madrid... paso de ellos. No me interesa. Mi padre se queda pegado al de la Universidad de Salamanca y no sé que compra; yo sigo a lo mío.
Hay gente, más de la que me esperaba. Algunas son mamás de niños que acaban de terminar el colegio y se van a los alrededores del Campo Grande a juguetear. Sus madres, pasan el rato mirando los libros mientras cotillean la mejor manera de mantener sano el pelo y el tinte tras pasar una jornada tiradas en el césped de las piscinas bañándose con el sol.
La escena me molesta... pero no me importa tanto como en otras ocasiones. No me pongo tan susceptible ni me irrito. Me lo tomo con calma. No hay nada que importe cuando me oculto entre libros. Estoy en mi elemento y todo se hace más fácil así.
Nunca pensé que hubiera tantas librerías extrañas en Valladolid. Por supuesto están las grandes, esas que son el paraíso del lector: Oletum, Margen, Rayuela (al pasar por enfrente me acuerdo de mi amiga Ana, y de que me recomendó a Cortázar)... Falta Maxtor... ¿Dónde estará?
Pero también hay otras, una dedicada a miniaturas de libros... no soporto las miniaturas de libros; pero he de confesar que me hace gracia encontrar el señor de los anillos minimizado... una contradicción si tenemos en cuenta que casi todo lo relacionado con esta obra es a lo grande. Luego tenemos clásicas librerías de toda la vida alas que no se te ha ocurrido entrar jamás... con esto me refiero a Las Paulinas, librería especializada en libros católicos. Aunque declaro haber entrado en ella. Sí. Es cierto. He acompañado a personas a comprar Biblias. He sobrevivido al intento. Ahí puedes encontrar todas las encíclicas papales del mundo. La biografía de todos los Papas, y como no, de Escrivá de Balaguer, fundador de esa gran organización religiosa llamada Opus Dei. Todo lo que quieras ahí está.

También había un puesto... no recuerdo el nombre de la librería (ay que memoria la mía...) especializada en esoterismos. Tuve que aguantar las ganas de echarme a reír. Cito algunos títulos de tan espléndidas obras que allí se exponían: “Conoce la verdad con las cartas del Tarot.” “Verdades de la historia de Cristo” “¿Qué te depara el futuro?” “Aprende cómo eres según tu signo del zodiaco chino”. Y la sección de Dan Brown: “Las bases del Código Da Vinci” “Ángeles y Demonios, todos los secretos del Vaticano” Wou. Qué fuerte.
Vi otras obras de esas que no pueden faltar en la librería de cualquier persona que tenga el valor de leer lo ilegible: Retratos y perfiles por JoseMari. Días de ruido y noséquémás de Alfredo Urdaci. La trama Gladio de Miguel Ángel Rodríguez Bajón (Padrino de mi prima por cierto, y muy amigo de mis tíos y de mi madre).
Al final no encontré nada más de interés que un cartelón en el que se anunciaba la firma de un libro... que por cierto, escribió un profesor de mi instituto.

Es una pena que en una ciudad de 400.000 habitantes sólo hiubiera unos 100...

Lo mejor de la tarde: la cocacola que me supo a gloria y el manga de Rave, que recomiendo, aunque la técnica... es bastante... en fin que mejor el dibujo se lo deje a las CLAMP

PD. Regresé!!!! aunque realmente no sé durante cuanto tiempo... Por ahora os dejo lo que he escrito ;)
IRENE DIEZ LLORIS

Continuará...

2005-05-06T13:18:00.000+02:00

En fin... mi ordenador se ha vuelto loco, tremendamente loco. Tengo serios problemas con Internet y sólo me puedo conectar Internet desde el Mac de mi padre y desde el insti (he ahí donde me encuentro). Es por eso, que se suspende temporalmente la publicación de entrada, bueno temporalmente puede ser para siempre, sería mejor decir, pasajeramente, es más correcto.
Me limito a hacer ciertas observaciones de lo que me ha ocurrido ultimamente:

- Es un coñazo llevar muletas, tal cual te lo digo. Aparte de que todo el mundo está pendiente de ti, y tú, para poder vivir sin esbararte o simplemente poder trasladarte de un lugar a otro con tus complementos habituales (bolsos, mochilas, carpetas....) tienes que depender de ellos. Y eso es algo que me jode muuuuuuuuuuuuucho.

- Nunca vayas a clase un día en el que toda la clase (excepto 8 personas, de las cuales 5 han desaparecido misteriosamente...) se ha ido al Parque de Atracciones de Madrid, y a ti eso no te guste. Porque haces el ridículo de mala manera.

- Para los concursos de plástica haz el cartel más repugnantemente asqueroso de colegio de monjas que se te ocurra (si tienes una mente pensada para las maldades es mejor), tu profesor/a te pondrá un 10. Lo digo por experiencia.

- No te fíes de tus amig@s cuando tienen novi@. Suelen valorar más a sus acompañantes.

- Los gatos hablan. Mi gato Canuto dice ma-má.

- No intentes discutir con tu madre y salir impune. Es imposible. Con tu padre es más fácil; pero aún así es peligroso. Pasa del tema y terminas antes.

- No intentes hacer entrar en razón a gente que no tiene cerebro. Es simplemente imposible. Te responderá con necedades.

Y me voy. La clase se acaba...

Hasta cuando sea.

Ratzinger Z II

2005-04-19T23:02:00.000+02:00

Estoy esperando la respuesta del Dailai Lama a ver si me acepta como monja en un templo budista, que yo me rapo el pelo si hace falta.
Mientras tanto, con ayuda de una botella de JB mezclado con chocolate caliente intente superar mi GRAN DEPRESIÓN causada por Ratzinger Z. Porque para mí, seguirá siendo Ratzinger Z por mucho que le llamen Benedicto Dieciséis, ¿qué clase de nombre es ese? Al menos Juan Pablo segundo rimaba con te quiere todo el mundo, pero Benedicto Dieciséis ¿con qué? ¿Con: te quiere el Opus Dei? (no sería mentira).

Llevo al menos dos horas deprimida total y absolutamente por culpa de ESE, bueno y de Ana y que me llama y me lo dice... ¿cómo se te ocurre Ana mía? Me hiciste polvo... no se puede agarrar por teléfono y en el momento en el que digo: ¿Sí? Soltarme: Es Ratzinger.
Me caí al suelo.
Pero de todos modos se lo agradezco, me puede desahogar con ella y superar lo que para mí hubiese sido un trauma psicológico irreversible. Desde entonces ya me he bebido una botella de JB, dos de Cardhu y otra de Chivas... y aun así no le olvido...
Tras esta conversación me pongo a gritar como una loca (como lo que soy): ¿cómo ha podido pasar? ¿Ratzinger? Argh!!!!!!!!!!!! Recorriendo la casa. Mi padre que me oye me mira y me dice: Pues yo en el fondo me alegro.
Shock traumático.
¿Qué te qué? ¿Papi, tienes fiebre?
Sí, me responde, así se darán cuenta de lo cabrón que es e irá menos gente a la iglesia.
Shock traumático número dos.
No lo había visto así, buena idea, pero yo considero mejor enviarle una tarta con un poquito de cicuta...

Esta tarde he podido comprobar la tecnología punta con la que cuenta la santa Sede... sí, eso del humo multicolor y las campanas. Lo último que se dice.

Así que bien, hay un Papa que es Inquisidor (recordemos que fue elegido por Escarola Botija para dirigir la Congregación para la Doctrina de la Fe, en otras palabras, la Inquisición) además de un machista. ¡¡Así que temed, aficionados a Harry Potter, es un hereje y quemarán los libros en la hoguera!! Y ya, a los que nos gusta La Materia Oscura, vamos, me gustaría saber que opina Ratzinger-Z sobre Baruch y Balthamos (para quien no lo haya leído, dos ángeles homosexuales). Yo ya tengo restringido el paso a la Plaza de San Pedro... por bruja y hereje, me van a meter en la hoguera.
Menos mal que a Ratzinger le queda poco... que 78 son muchos años... ¿por cierto, los Papas pueden dimitir? No estaría mal ver a las monjas con hábitos y toda la parafernalia con una pancarta: ¡¡¡DIMISIÓN PARA BENEDICTO XVI!!!+

Viendo el tema... ¿os venís conmigo al Tíbet?

IRENE DIEZ LLORIS

Ratzinger Z

2005-04-16T20:10:00.000+02:00

Tras la muerte de Juan Pablo segundo te quiere todo el mundo, se elegirá a un nuevo Papa. Dicen que los favoritos son unos italianos, un asiático, un africano y Joseph Ratzinger (para los amigos Ratzinger-Z o Joselito). Qué majo que es el c----- , es progresista de verdad (nótese el sarcasmo en esta frase). Un día, me llegó procedente de una de las asociaciones a las que pertenezco lo que Joselito había mandado a los Obispos Católicos del mundo entero mundial acerca del papel de la mujer en la zoociedad, digo suciedad, huy! sociedad actual. Aquí pongo lo que más me gusto, un pequeño resumen sobre lo que piensa la Santa Sede acerca de nosotras las féminas y los homosexuales y otros temas muy curiosos:

Sobre los homosexuales:
(...) la equiparación de la homosexualidad a la heterosexualidad y un modelo nuevo de sexualidad polimorfa.
3. Aunque la raíz inmediata de dicha tendencia se coloca en el contexto de la cuestión femenina, su más profunda motivación debe buscarse en el tentativo de la persona humana de liberarse de sus condicionamientos biológicos. Según esta perspectiva antropológica, la naturaleza humana no lleva en sí misma características que se impondrían de manera absoluta: toda persona podría o debería configurarse según sus propios deseos, ya que sería libre de toda predeterminación vinculada a su constitución esencial.

Comentario de la autora: Uno que no sabe que se determina por hormonas, cosas que ya vienen hechas y no se eligen...

Sobre la creación de Eva como primera mujer:

6. La segunda narración de la creación (GN 2,4-25) confirma de modo inequívoco la importancia de la diferencia sexual. Una vez plasmado por Dios y situado en el jardín del que recibe la gestión, aquel que es designado -todavía de manera genérica- como Adán experimenta una soledad, que la presencia de los animales no logra llenar. Necesita una ayuda que le sea adecuada. El término designa aquí no un papel de subalterno sino una ayuda vital.5 El objetivo es, en efecto, permitir que la vida de Adán no se convierta en un enfrentarse estéril, y al cabo mortal, solamente consigo mismo. Es necesario que entre en relación con otro ser que se halle a su nivel. Solamente la mujer, creada de su misma "carne" y envuelta por su mismo misterio, ofrece a la vida del hombre un porvenir [...]En la misma perspectiva esponsal se comprende en qué sentido la antigua narración del Génesis deja entender cómo la mujer, en su ser más profundo y originario, existe "por razón del hombre”

Comentario de la autora: las mujeres fuimos "hechas" para que se divirtieran los hombres porque se sentían solos.

Sobre el nudismo:
La diferencia vital está orientada a la comunión, y es vivida serenamente tal como expresa el tema de la desnudez: "Estaban ambos desnudos, el hombre y su mujer, pero no se avergonzaban uno del otro" (Gn 2, 25).

C. A.: me gustaría saber qué piensan de las playas nudistas... seguro que opinan que es una orgía o algo así.

Sobre el sexo:

La narración del Génesis establece así una relación de causa y efecto entre las dos diferencias: en cuando la humanidad considera a Dios como su enemigo se pervierte la relación misma entre el hombre y la mujer.

C. A.: Jaja. Ahora viene una de mis partes favoritas.

Sobre la relación entre el hombre y la mujer:

En las palabras que Dios dirige a la mujer después del pecado se expresa, de modo lapidario e impresionante, la naturaleza de las relaciones que se establecerán a partir de entonces entre el hombre y la mujer: "Hacia tu marido irá tu apetencia, y él te dominará" (Gn 3,16). Será una relación en la que a menudo el amor quedará reducido a pura búsqueda de sí mismo, en una relación que ignora y destruye el amor, reemplazándolo con el yugo de la dominación de un sexo sobre el otro.

C. A. qué triste... o no¿?

Esto es sólo una triste muestra de lo que es en realidad... la cima del iceberg. Esta carta de 17 páginas se basa en eso, en unos comentarios acerca de la mujer y demás tan pasados como decir que actualmente el matrimonio está para defender a la mujer...

Sólo digo una cosa más; si sale Ratzinger de Papa yo me hago budista y me marcho al Tíbet totalmente aislada, en serio.

IRENE DIEZ LLORIS

A los homosexuales

2005-04-08T01:13:00.000+02:00

He oído muchas barbaridades a lo largo de mi corta, pero intensa existencia. Ninguna como que los homosexuales son enfermos. Me lo han dicho mis profesores, lo afirma gran parte de mi familia, y ahora me lo corroboran en un comentario de mi anterior entrada.
No estoy de acuerdo. Para nada. En primer lugar por el término del adejetivo “enfermo”. ¿Por qué? Muy simple. Se utiliza incorrectamente. Echemos un vistazo al diccionario de la academia de la lengua española. Buscamos enfermo, y nos encontramos que nos remite a enfermedad y me da las siguientes acepciones:

1. f. Alteración más o menos grave de la salud.
2. f. Pasión dañosa o alteración en lo moral o espiritual.
3. f. Anormalidad dañosa en el funcionamiento de una institución, colectividad, etc.

¿Me vais a decir, aquellos que opináis así, si alguna de esas acepciones encaja con el perfil de homosexual? Porque a mí no me parece que no estén sanos, ni tampoco me vengáis soltando que lo ético y natural es fijarse en el sexo opuesto, que estos son raros, etc... porque la alteración espiritual, sería, en todo caso, no amar a nadie. Tampoco afectan a una colectividad. A mis compañer@s, amig@s, no le han hecho nada, a mí tampoco. No me ha asaltado ningún gay o lesbiana por la calle. ¿Qué mal le hacen a la sociedad? ¿El de ser más tolerante?
¿Por qué va a ser un enfermo alguien diferente a ti? ¿A la mayoría? Son personas. Sólo eso, a ti te gusta el blanco, a ellos el negro. Por Diosa, es una idea totalmente nazi. No es trastorno psicológico, no es algo que se pueda cambiar. Sólo les atrae el mismo sexo. Aunque la Iglesia no lo vea, aunque el PP no lo vea.
Y que pasaría si ahora soltara: ¡soy lesbiana! ¿En qué me convertiría de repente?, ¿en una enferma?, ¿en una degenerada?, ¿no sería la misma de antes...? pero claro, como no lo decía, era normal.

No me gustan los prejuicios, no me gustan los mentirosos, no me gusta la intolerancia. Porque esa son las verdaderas enfermedades que corrompen la sociedad, no un grupo de gente que lucha por amar en libertad.

IRENE DIEZ LLORIS

VAMOS A SUSPENDER!!!!

2005-04-04T22:46:00.000+02:00

Nueva propuesta de ley para la educación no universitaria.
Genial.
A lo mejor mejoramos (valga la redundancia) este sistema de enseñanza del que soy partícipe, que nos inculca valores tales como que los homosexuales son enfermos (palabras textuales de unos profesores de mi instituto) o que nos hace perder clases de matemáticas en las que nos imparten “sexualidad”, en donde (por si no lo sabíamos) nos enseñaban lo que era una compresa y un tampón. Este brillante sistema en el cual no se imparten las mismas asignaturas en todas las comunidades autónomas; en el que la ciencia importa, exactamente, lo mismo que los desechos de un perro. Pero no, no vamos a mejorar. No es que sea cosa mía ¿o sí? Porque que me encuentre en la portada de EL PAÍS un titular que diga: “CON 4 ASIGNATURAS SE REPITE OBLIGATORIAMENTE EN LA E.S.O”; me deprime.
Te dices: ¡¿qué?! No. Me niego, en rotundo. ¿es que los políticos de este extraño país se chutan o algo antes de entrar en sus magníficos despachos, con butacas de chintz, jarras de plata, y plumas de Mont Blanc para ponerse a proponer leyes? ¿a qué mente se le ocurre semejante estupidez? Joder, es digna de Aznar... VUESTRO ENEMIGO NATURAL!!!

En opinión de esta servidora, (por otra parte, estudiante de ESO) tengo que aguantar en mi clase de 2º de ESO (de ESO, no bachillerato... que tampoco se exige tanto!!!!) a chavales y chavalas que no saben quienes fueron los visigodos, y que cuando le nombras a Pitágoras te preguntan que en que equipo de fútbol juega.
Con esta entrada no estoy encumbrando a la LOGSE. Tampoco la puedo ver. Pero al menos evitaba que nos transformásemos en analfabetos funcionales.

Mientras ojeo diferentes periódicos, me voy enterando de más cosas de esta ley chachipirulitopeguay (se ruega a l@s lectores/as no vomitar ante tan estúpida y repugnante expresión) como por ejemplo, que las asignaturas más importantes son Lenguaje y Matemáticas... ¿qué lenguaje? ¿El castellano? No creo que a los vascos y a los catalanes les haga mucha gracia. Y me pregunto si la ministra de cultura, aprobó lengua, porque el otro día soltó que el castellano estaba amenazado por los “anglicanismos”... Sí, y por el fantasma de la Reina Madre del Biffeater, no te digo. A lo que iba; sobre este punto, yo, como en casi todo discrepo:

1: Con eso de las cuatro asignaturas... haber... no me entra... debo andar más espesa de lo habitual. Porque, si suspendes sólo Lengua y Matemáticas (lo más cool de la enseñanza). Pasas de curso sin saber lo más importante. Pues veri japi.
2: ¿Realmente es tan importante? ¿Realmente es más importante saber que “equis es igual a be más/menos la raíz cuadrada de b más cuatro por a por c, partido por dos a” que saber lo que es una economía liberal?

Si me sincero un poco más, he esperado con ansias la reforma de esta ley; he esperado ver la asignatura de religión abolida, y ya que viviendo en el país en el que vivimos es prácticamente imposible (sí, fui tan inocente de creerme que los socialistas iban a cambiar eso... ¿cuándo aprenderás Irene?, ya me lo decía mi madre: “confía en todo el mundo menos en los políticos... bueno, tampoco confíes de tu novio, que van a lo que van” ) pues podían haber creado un plan para la actividad “alternativa a religión” en primero y segundo de ESO. Pero de eso se ha visto menos que armas de destrucción masiva en Iraq.
Escaldileguiletonñono es un país laico, dicen. Quieren reducir las procesiones de Semana Santa, dicen. Quieren reformar la educación, dicen. Entonces, ¿por qué no empezamos por quitar esa inculcación desde niños a la religión católica? ¿Por qué no se imparten clases de Islam, de budismo, de sintoísmo...? ¿Por qué seguir teniendo un sistema de educación, no sólo escaso y deficiente, sino que está a los pies de la Santa Sede? ¿Y si seguimos así, por qué no metemos a los chicos en seminarios y a las chicas de novicias?

Estudio... actividad de estudio llaman a la alternativa... en mi caso he tenido suerte. En vez de dedicarnos a estudiar, mi profesor (que también es el profesor de Lengua) nos sube a informática, pero perfectamente podríamos habernos quedado en el pasillo, o en el patio, porque el ministerio no dice nada sobre eso. Porque podemos pasarnos 2 horas a la semana sin hacer nada. Porque no hay un profesor especializado en esa materia, pero ¡oh que guay! hay dos que dan religión. Dos. Pero a esos les elige el Vaticano.

Y ahora sólo queda esperar a que pase una o dos legislaturas más... para hacer una reforma nueva, pero esta vez, contratamos arquitectos y albañiles... de seguro, lo hacen mejor.

IRENE DIEZ LLORIS

países que he visitado...

2005-03-28T13:56:00.000+02:00

Lo he visto en más blogs y me ha llamado la atención... me ha dado pena ver qeu sólo he visitado un 1% del mundo!!! todavía me quedan un 99%... que vida esta!!! buah!!! Pero que conste que quiero visitar ese 99% :P

Ahí va mi mapa:

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en cambio mi abuelo, a sus 72 años ha visitado un 5%... y lo que le queda!!! jaja

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Lo mejor del tema es que si distribuyo el mismo número de países que he visitado de esta forma, la cosa cambia:

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ahora lo planteamos de otra forma, visitamos, un montón de países pequeños (18 en total) y nos queda este mapa:

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(coged una lupa sino lo veís)

MORALEJA DE ESTA ENTRADA: NO IMPORTA CUÁNTOS PAÍSES VISITES, SINO EL TAMAÑO DE ESTOS

LEER ESTÁ DE MODA

2005-03-25T14:17:00.000+01:00

Leer es una moda. Tal cual te lo digo. La nueva moda del año 2005. Atrás se quedaron los años en los que leer era algo que hacía todo le mundo, que era necesario para triunfar en esta vida. Ahora es equiparable a las faldas rosa coral que se llevan esta temporada.
Porque este año, lo más “in” o lo más “chic”, como lo quieras llamar es leerse el Quijote. Sí, eso, y la constitución, es algo que está superdemoda. Fijaos en cualquier revista de estas de moda. La ELLE, el Vogue (que no sólo hay que fijarse en las ministras xD) o cualquier revista de esas que hay en las peluquerías. Ya veréis que en esa sección de libros, tan culta, profunda, mística y elocuente (que escribe la misma redactora de la sección “RECETAS DE COCINA”) aparece el Quijote como el libro del año. Luego, en las páginas centrales, aparecerá la tendencia d este año: Viste como Dulcinea del Toboso –ni siquiera sabrán que se llamaba Aldonza Lorenzo- la moda del siglo 16 vuelve de la mano de Versace. Jódete, a ver que se dice ante tal afirmación. Luego aparecerá una entrevista a una modelo ultrafamosamegaguaysoylamejorporquemido1’80ymismedidasson90-60-90, que me contará como el Quijote cambió su vida, porque es una historia maravillosa, y cuando la vio en la tele por primera vez se quedó prendada. Ya estamos. Otra con las películas.
Porque es igual que toda esa gente que se cree muy entendida en el mundo de Tolkien porque sabe quién es cada personaje. O los que están superpuestos en Harry Potter, porque saben que el encantamiento levitador es “güingardium leviosa” pero que no saben na’ más.
Ese sí, ahora todo el mundo se ha leído El Código Da Vinci, y van de intelectuales por la vida, diciendo que es el mejor libro que han leído. NO. El mejor no. El único que te has leído. So estúpid@.
Luego resulta que hasta el tonto el pueblo escribe un libro. Sí, todo el mundo ya ha escrito su biografía. Joder, si hasta Sara Montiel ha escrito un libro con sus sueños y aventuras eróticas. ¡Y Malena Gracia! pero vamos a ver... ¿qué coño me importa a mí la vida de Malena Gracia y con quién se ha acostado? es alucinante...
Pero lo mejor es lo que van de listas-escritoras-lectoras impresionantes y tienen un negro que se los escribe.
Lo mejor de todo, es que entre tanta estupidez y morro que le echan a la vida, sacan un pastón que ya quisiéramos el resto de los mortales ganarlo en toda nuestra vida.
Así que viendo el panorama, lo mejor es no leer ni las etiquetas del champú, hasta que no te digan que está de moda.

IRENE

No tengo ganas de pensar un título

2005-03-20T18:46:00.000+01:00

Hoy, me tocaba hablar de la Semana Santa, pero es que empezaría a meterme con la Iglesia Católica... y los curas y el Papa que no se muere, y eso derivaría en los políticos del PP, y luego en Asnar (no lo he escrito mal, véase el juego de palabras asno/aznar) y luego con Bushy (sobre éste me limito a poner este link y contemplad como está redactado y todas las mentiras que se pueden apreciar de las cuales ya hablaré pronto: http://www.whitehouse.gov/espanol/index.es.html ), que rebotaría en Blair, que tocaría a Moratinos, y luego a ZP (nombre estúpido donde los haya, me recuerda a Zipi/Zape) y escribiría una entrada de esas que son más largas que los intermedios de Antena 3, y como no quiero aburrir al personal... pues eso, que no.
Esto va pa’ los salidos-pervertidos-depravadosmentales-degenerados con los que convivo casi a diario (pa’ mi suerte, los fines de semana ni los veo :D); yo, tras tiempo de investigación, he llegado a la siguiente teoría: no son seres humanos, son sacos llenos de hormonas. Lo digo en serio (y no os sintáis ofendidos, pero es que todavía no he conocido a un chico heterosexual que al ver a una rubia de 95-60-90, 1’80 de altura, guapa, ojos verdes – ¿traigo un caldero para alguno y sus babas?- no soltase: joer, que wena que está la Mari Pepi, pa´echarla un buen polvo), porque a mí, eso de tirar por clase un condón inflado, cual globo, no me parece normal de un ser humano; a lo mejor es que soy una atrasada no modernizada y además un ser extraño... pero yo no lo veo ni normal, de hecho, cada vez que se produce esta situación (y es más a menudo de lo que yo desearía) me pregunto seriamente si les afecta el cigarro que se fuman todos los recreos en la parte de atrás del cacho polideportivo ése, que joer el frío que pasamos toas (lo chicos no, aunque no he averiguado porqué en su vestuario hace más calor) los lunes de invierno a primera hora...
Porque fumar, fuman un rato, beber, aun más, pero que después tengan una muerte prematura, y estúpida por probar a maría antes de tiempo (y no, no me refiero a probar a la chica de 3º de Eso que te hace de todo por 4 “sugus”, de ahí uno de sus múltiples motes el resto no son aptos para un pobre programa de Word) me refiero a esa curiosa plantita...
Además son tan tontos de dejarse pillar por los adultos, y menudos rapapolvos les caen, pero a ellos, como cuando les hablo de Platón, vamos que se la suda; de hecho el otro día fue genial, resulta que se habían “pirao” dos personajos de mi clase (normalmente las féminas no suelen hacerlo, porque sino yo me enfado con ellas, y eso no les conviene ya que después a ver quién le chiva las respuestas en los exámenes...) y les descubre, frente al instituto (no podían elegir otro sitio más escondido, no, ¿pa’ qué?), mi profesor de inglés, y uno de ellos (Sergio, en concreto) no tiene otra idea que meterse el porrillo en el bolsillo del abrigo, del que comienza a salir humo... y el de inglés, que se da cuenta, y se empieza a reír como un poseso, y le dice que saque el cigarro del bolsillo, y el otro lo sigue negando; el acompañante descojonándose de risa, y mi profa continuaba riéndose, y Sergio, más perdido que mi abuela en Pachá, empieza a mirar a su amigo, y al profe, y luego al bolsillo y al humo, y de nuevo amigo, profesor, bolsillo, humo. Joder que me quemo. Y eso que estaba a punto de prenderse fuego, y el humo era más negro cada vez, y olía a plástico quemado. Ay Diosa*... Se quita el abrigo –con la rasca que hacía- y comienza a aporrearlo contra las verjas del instituto, y luego a pisotones, se abren las ventanas de las clases cercanas y una carcajada generalizada, y lo mejor de todo, es que, después del numerito, echan a correr.

Así que, a lo tonto y a lo bobo he llegado a otra tontería, digo, teoría: son un saco de hormonas y de humo.
Y no sólo los chicos... que conozco a chicas de mi edad (13 años) que van cantando por los pasillos “sexo, sexo, quiero mucho sexo”, pero eso es para otra entrada, porque yo aquí vengo a hablar de los varones. Esos grandes conocidos.

La verdad, es que, durante un tiempo creí que había dos especímenes extraños en mi clase de género masculino, que no eran así, y las hormonas no les afectaban. Me equivoqué.
Un día, haciendo el garrulo en clase de plástica (algo absolutamente normal en mí) descubrí que, guardaban en su carpeta las famosas fotos de Elsa Pataki (o como se escriba) para la FHM. Me quedé un tanto trastocada. De esa vez aprendí: no vuelvas a coger la carpeta de un chico, puedes encontrar cosas muy raras. Te puedes asustar.

Luego están los comentarios en voz alta de clasificación de la que está más wena o menos en la clase. Yo estoy en último lugar. No me importa, lo reconozco, me da igual lo que piensen de mí. Si supieran lo que me pienso yo de ellos me iban a criticar, ¡Ja! Además, podéis decir: tienes envidia de la número uno (en este caso, Vane, ya hablé de ella en otro post). Pero no, os equivocáis, porque veo sufrir a la chica cada vez que le sacan a la pizarra (¿cuándo dejarán de amargarnos así los profesores?) y una dulce voz le grita: ¡la chica más wena de Portillo y España entera, coñe! o le intentan tocar el culo cuando va por el pasillo, o se quedan con la boca abierta cada vez que se quita la chaqueta...

También están en esta lisa de pirados degenerados los graciosillos de los piropos, sí esos que consideran piropos, y yo digo que NO son PIROPOS frases tipo: cagüen la madre de la japuta ésta, lo wena que está.
¡Qué elocuencia! lo normal es que, tras esta muestra de sensibilidad caigamos rendidas a sus pies, ¿o no?

En fin, que lo dejen, que se dediquen a leer un poco a Bécquer, que les haremos más caso (por lo menos yo).
¿Ahora entendéis por qué no me afectan las hormonas aún?

_____________________________________________

* Diosa: Sí, diosa, que dios, es mujer. Te lo digo yo.

IRENE DIEZ LLORIS

Ese/a profesor/a ¬¬'

2005-03-14T23:36:00.000+01:00

Todos hemos tenido (o tenemos) en algún momento de nuestra trayectoria escolar, algún profesor/a, desagraciado que nos hizo (o hace) la vida imposible. Sí. TODOS. No me digas que no porque mentirías.
Es posible que no le recuerdes, ¡¡¡más que posible!!! Probable, que no le recuerdes, muy probable. Hay cosas que es mejor olvidar.
Te voy a refrescar la memoria, y encontrar a ese/a malnacid@ que te amargó; y si aún te encuentras en edad de estar escolarizad@ (ya sé que estoy un poco pesadita con los femeninos/masculinos o masculinos/femeninos, pero es que hay que ser pluralista, no sexista y todas esa chorradas que me suelta ahora el gobierno, porque fue muy gorda, que tuvieran que poner POR OBLIGACIÓN el mismo número de ministras que de ministros, joder, ¿no hubiese sido mejor que eso hubiese pasado por naturaleza, porque sí, no por que lo prometió en su campaña electoral... esto... que me desvío del tema) y todavía no tienes a ninguno (si es así, por favor contacta conmigo, quiero conocer un milagro) o a varios, aquí, expongo la pistas claves para encontrarlo:
• Te contesta de mala forma
• No t hace ni p_ _ o caso cuando intentas responder a una de sus preguntas (y eso que suele ser pocas veces)
• Te mira acusadoramente, sin haber hecho nada
• Te echa al pasillo porque sí.
• Te suspende y la media te da 4’9
• Corrige tus exámenes a pies-juntillas, y encuentra cosas que NO están mal, pero que aún así él no da por válidas.
• Te suelta frases tipo:
 No, si ya sé cómo eres realmente.
 Pareces una angelito pero eres un demonio
 Menos hablar y más trabajar (trabajando, lógicamente)
 Cámbiate de sitio, a la fila del fondo.
 Etc...
• Te lo encuentras en el pasillo a mitad de clase, porque has ido al servicio y participas en una escena similar a ésta:
Prof. - ¿Qué haces?
Tú. – Vengo del baño
P. - ¿Seguro?
T. – Sí. – comienzas a cabrearte
P. – ¿Con qué profesor/a estás?
T. – Con Baldomero Pérez.
P. - Te mira con el ceño fruncido, no te cree.
T. - ¿Me puedo ir?
Asiente y no se mueve de donde está hasta que te ve sentad@ en tu pupitre, y atendiendo a la clase.

• Te compara con otros compañeros (negativamente para ti)
• Finalmente lo que afianza que este/a sujet@ no está capacitado para la docencia (por lo menos en lo que se refiere a ti) es lo siguiente situación: tienes cita para el médico. Debes marcharte a mitad de clase. Hasta ahí todo normal, pero al tí@ no le vale tu palabra, así que te pide un justificante firmado por el médico, tu padre, tu madre, por ti, la enfermera que pasaba por allí, el Director del centro, el Presidente del Gobierno, Su Majestad el Rey, Su Santidad el Papa, el quiosquero de la esquina, tu ídolo de la infancia (valen barbie, Action Man, Espinete, etc...) y si de paso, te lo firma David Bisbal, mejor que mejor, así el profesor consigue su autógrafo; cada firma con una tinta diferente, en un papel que mida 20x20 cm. con todos los sellos en orden, y que lo haya revisado la embajada estadounidense y la CIA, y aun así, es posible, que el/la tip@ no se lo crea y decida llamar al Centro de Salud del pueblo para comprobar si era verdad (no exagero, lo digo por experiencia propia).

Suele suceder, que ese/a profesor/a no te viniera en gracia desde el primer momento, pero el/la otr@ tampoco hace nada por mejorar relaciones. Así que todo se queda en un odio que no se pueden expresar a la cara, y que el alumn@ expresa a sus amig@s de una manera muy descriptiva utilizando un vocabulario completo que incluye toda la sarta de tacos que se sabe (y, son muchos, de verdad).
Ahora bien, entre ambos bandos hay una gran diferencia: El Poder. Sí, El Poder (y lo pongo en mayúscula y negrita, porque quiero) A parte del poder adquisitivo, que es mucho mayor en el profesor (otro tema para discutir, los sueldos de los profesores) eso está claro; está el otro Poder que es el siguiente: ÉL/ELLA PUEDE JODERTE VIVO (gracias a Dios, casi nunca lo suelen hacer) PORQUE MANDAN, Y TIENEN AUTORIDAD SOBRE TI. TÚ NO PUEDES JODERLE A ÉL/ELLA PORQUE NO MANDAS, Y SÓLO TIENES AUTORIDAD SOBRE TU HABITACIÓN (sino alcanza límites de porquería insospechados y tu madre entra bolsa en mano, y arrasa con todo que no esté colocado, ya sea ropa, libros, cedés, la play... o la compartes con tu herman@) Y SOBRE LA PLAYSTATION CON JUEGOS INCLUÍDOS.
Y entonces, cuando ya no sabes qué hacer para no tener que soportarlo, cuando sabes que TÚ no tienes PODER –otra vez la palabra- para cambiar las cosas ¿qué se hace?, quedan estas opciones:
1. Matarle con tus propias manos
2. Contratar a un sicario y que haga lo que quiera con el licenciad@-catedrátic@ de marras.
3. Gritarle a la cara todo lo que piensas sobre su persona (nada aconsejable si te interesa aprobar la asignatura).
4. Planear su muerte vía dibujitos en los libros, pero sólo eso, planearla (lo mejor, es muy relajante).
5. Cambiarte de centro.

Si bien, ninguna de las anteriores encaja con tu problema, pues amig@, búscate a otra, yo no doy más de mí.

HASTA OTRA.

P.D. ¡¡¡Que nadie se ofenda!!! Que hay profesores bien majos, pero hay otros que... buff... pa’ pensárselo dos veces antes de acudir a su clase... aunque para aguantarnos a los alumnos

IRENE DIEZ LLORIS

2005-03-09T21:30:00.000+01:00

Ha pasado un año. Un año largo, para unos, corto para otros. Exactamente hace un año se perpetró una masacre que no creo poder olvidar jamás, ni yo, ni tú, ni nadie. Y si lo intentamos, y si por un minuto intentamos olvidarlo, vaciar nuestras mentes de todos los recuerdos, de todo el dolor y sufrimiento, siempre hay alguien a nuestra vera que nos lo recuerda. Alguien que dice, "te acuerdas de aquél..." a lo que asientes con la cabeza.
Ahora, 365 días que han pasado desde entonces, cuando crees que tu vida sigue adelante, cuando te das cuenta de lo que pasó. Cuando quieres hacer un hueco a la cordura en esa inmensa locura que te amenaza desde entonces, cuando el sol vuelve a salir, es ahora que los medios te lo recuerdan, cada hora cada minuto, cada segundo puedes ver imágenes en la tele que te taladran el alma, que te anegan los ojos de lágrimas, imágenes, que preferiste mantener encarceladas entre las rejas de tu memoria. Puedes ver, como un cuerpo es trasladado, entre los derruidos cimientos de la seguridad ciudadana, puedes ver, como la impotencia se hace patente en los rostros de los que observan, y en sus ojos la esperanza se desvanece, como un castillo de arena.
Y mientras contemplas esas imágenes, que hacen su propio feudo de tu conciencia, recuerdas como aquel día, a primera hora Sociales (no se me olvida) una compañera me dice que ha habido un atentado en un tren, pero nada grave, por ahora no se sabe si hay muertos, o eso han dicho en la radio, la M80, que es la que suena en el quejumbroso autobús mancillado por los alumnos. Y no te preocupas. Pero luego, en naturales, la profesora llega tarde acompañada de los murmullos del director con quien discute sobre algo en que parece estar de acuerdo. Bonita manera de malgastar el tiempo.
El de lengua llega enfurruñado y puntual, como siempre. Viste un sweater gris, pasado de moda que no combina con su camisa de cuadros roja. Su voz queda ahogada por los chirridos de las sillas, contra el suelo desgastado, el mismo suelo de hace 20 años, las mismas sillas de hace 15, y un graciosillo se pone a golpear con la caperuza de un bolígrafo las persianas que parecen acordeones, dobladas y maltratadas; eres el único que oye como dice en lo bajo, “97 muertos. ¡Qué barbaridad!” Lo siento por el codazo, le dices a tu compañera, pero dice que hay 97 muertos. Te mira con desdén por encima de su hombro. ¿Cómo que bah? acaso no le importa. Y añade con ligereza: “total no les conocía”. Y el mundo se te viene encima. Porque sabes que es verdad, que siente eso. Pero a la mañana siguiente, la ves preocupada y compungida. Te pregunta si te enteraste de lo de ayer. Que hay que ser desgraciado. Te asombras y te cuestionas a qué viene el repentino cambio. Pero agrega, que a que hora quedamos esta tarde para ir a la manifestación, que es una excusa perfecta para ir después a comprarse una falda que le gustó de una tienda céntrica. Y te resignas. No hay cambio alguno, no ha cambiado porque no le importa que murieran 191 personas. Más PIB per cápita, estoy convencida que es lo que piensa. Pero eso sí; el jueves, para reivindicar contra la guerra, se apuntaba a la huelga. Casualidad que sea el día que tengas lengua, matemáticas, inglés, francés, sociales y naturales. Las materias en las que destaca, por los 10, perdón me confundí, por los 1, y los 0.
Recuerda ese día. Y te la encuentras hoy, comentando cómo se le pone la piel de gallina cada vez que lo piensa. Sientes el impulso de gritarle a la cara que si ha patentado la hipocresía, porque hace buena gala de ella. Pero no lo haces, porque el cartel que dibujaste el año pasado sobre esta terrible tragedia, cuelga de nuevo, en el pasillo, con aquel eslogan cutre del que ni siquiera te acuerdas.
Y cuando regresas a casa, y pones el telediario, una mujer rubia, sumergida en lágrimas, cuenta en lo de Ana Rosa, con María Teresa Campos y con Lorenzo Milá, lo triste y mal que lo pasa ella, y los miembros de la asociación a la que representa. Y eso te enfurece. Porque utilizan a los muertos, a aquellos que dieron su vida, porque la nuestra cambiara; para alcanzar un poco de publicidad, un poquito de lástima, cuando ya no podemos hacer más, cuando le pagan un pastón por contarnos sus penas. Y sin embargo, los políticos la aplauden, las lágrimas nos llenan, por cantar su canción sin tregua.
Mañana será día doce, saldrán los periódicos todos los eventos que se han hecho en conmemoración a esta fecha, pero el 13, nada, no se dirá nada. Nos olvidaremos. Hasta el año que viene, que como un rayo de luz, aparecerán los recuerdos.

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Notas:

• No me lo he inventado, está chica tan... insensible, existe, en mi instituto. Una pena que no sólo sea en las películas en donde exista gente mala.

• La mujer rubia de la que hablo, es la presidenta de la asociación de las víctimas del 11M.

• Esto va dedicada a 191 personas. Creo que no hace falta decir más. Por ellos, no digamos nada. Por un momento, que lo único que se oiga sea el rumor del viento.

· Esto debeis imaginar que lo leeis un 11 de Marzo de 2005, sino carece de sentido.

IRENE DIEZ LLORIS

'TX'

2005-03-03T19:39:00.000+01:00

Fue este fin de semana pasado. Eso creo. No lo recuerdo.
Como todos los domingos, mi casa estaba repleta de periódicos, revistas, deuvedés que regalaban con los periódicos, etc....
Todo parecía oler a periódico, mi habitación olía a país semanal, la de mis padres a El Mundo, el salón a MH (mujer de hoy) más que nada porque es tan malo que termina por arder en la chimenea, junto a la propaganda de muebles cutres.
Yo ojeaba un periódico tras haberme sacado una tesis doctoral en el reportaje de portada de EPS, me aburría, y el periódico no es que fuese de mucha calidad que se diga, de hecho era el ABC que comentaba lo bien que lee el rey el Quijote...
Pasaba hojas sin ilusión, como un niño cansado de se juguete nuevo, en una de estas hojas lo vi, como un rayo asesino una palabra que me marcaría para siempre, con letras claras y grandes ponía IBARRETXE. Y no lo supe leer. No supe encontrar el fonema adecuado para pronunciar: ‘TX’. Primera vez en mi corta vida que eso me sucedía.
A mi no me lo habían enseñado a pronunciar, desde luego. No sé si a vosotros lo disteis en algún momento de la trayectoria escolar. Yo no.
Aunque como la mayoría de los españoles que encienden la tele para algo más que ver Los Serrano, los presentadores de los telediarios me han enseñado a decirlo. Como una ‘ch’. Pero no lo es. Es una clara ‘TX’. Y nadie me obliga a pronunciarlo así. No se vasco, ni catalán, mal hablo el inglés y el francés me es imposible. Por lo tanto no tengo porque pronunciarlo.
Me pregunté en ese momento de incertidumbre que pasaría si el presentador del telediario principal no supiese pronunciar ese nombre. Que hubiese pasado si el plan IBARRECHE, no se supiese pronunciar. La segunda guerra civil española estallaba. Seguro.
Imaginaos durante un segundo en Soria, (lo digo porque es uno de los lugares más sosegados de España- si es que aún se llama España y no Escaldileguiletonñono o algo similar- y no van diciendo cosas como: SORIA TAMBIÉN EXISTE, y disfrutan estando tan alejados del resto del mundo ) tan tranquilo, y de repente viene un... ¿ertxania? Bueno, un policía vasco de esos de la gorra rara, y te pega un cacharrazo con una caracola made in Playa de La Concha, sólo por no saber pronunciar ‘TX’, y lo jodido es que se aliarían con los aborígenes de Zimbabwe, y a base de kalashnikov conseguidos por menos de 6 €... y conseguirían independizarse... acongojante.. o no? Luego vendrían los catalanes... que conseguirían los kalashnikov por 3 € a base de regateos y malas construcciones sobre zonas huecas.
Llevo preguntándome desde hace tiempo en que idioma está escrito el plan Spook. O si está escrito, que esa es otra. Tal vez lo escribiese el descendiente de la Atlántida con RH y todo. O lo mismo está escrito en tuareg... que dicen que son parecidos... imaginaos al PACHI con turbante!!!
espero que esta estúpida manera de conseguir protagonismo termine pronto. Que las páginas del ABC se dediquen a la monarquía, que es lo suyo, y los políticos a mentir, su especialidad no a hablar de lenguas inexistentes... nada de eso.  Para eso, ya estoy yo.

~*~

Esto va para Hito... por enseñarme tantos foros divertidos para aprender cosas sobre "ESPAÑA" más que curiosas...

"Juventud Apresurada"

2005-02-24T21:08:00.000+01:00

- Creo que te estamos dejando un poco abandonada- me dice Vane desde el pupitre que se encuentra frente a mí. Ángela a su lado, se vuelve y me mira.
Levanto la cabeza del folio en el que tengo clavada mi vista y mi bolígrafo.
- ¿Qué haces? - me preguntan con falso interés. Lanzo un suspiro de exasperación ¿acaso están ciegas?
- Escribo - respondo sin interés y vuelvo a enfrascarme en el papel.
Contemplo la destartalada clase de francés que me rodea, la desvencijada silla que suele ocupar mi profesora, hoy ausente, las persianas rotas, y las mesas pintarrajeadas no son más que la muestra del deficiente presupuesto con el que cuenta mi instituto y las barbaridades que cometemos los alumnos. Por mi parte, estoy sentada en un solitario pupitre, junto a la pared de ladrillo mal pintada, a la derecha, el sitio en que mi compañera Ana estaría sentada en circunstancias normales, no hay nada; se ha trasladado con su inseparable amiga Sara a la parte trasera de la clase y charlan animadamente sobre cosas sin importancia, estupideces de adolescentes que carecen de sentido alguno, pero que las une cada día un poco más.
Ángela y Vane que no han apartado la vista de mí en todo el rato, me observan como si padeciese una grave enfermedad que se les fuera a contagiar de un momento a otro como si les inspiraba lástima y me preguntan (más por quedar bien que por otra razón) si me apetece jugar a: ¿con quién te enrollarías de la clase?

Ahora soy yo quien la mira con pena; ¿por qué tienen que ser así? ¿Por qué su mayor preocupación está basada en lo relativa en el sexo opuesto? Dios, que manera de malgastar tiempo. hace tiempo que me di cuenta de que son el eco de una juventud espantada y fracasad, cuyo futuro será el resultado de lo que hay entre sus piernas o, con un poco de suerte lo que les de terminar la ESO antes de los 18 años. Juventud apresurada, dicen. Juventud atontada, diría yo.
¿En qué se están convirtiendo? ¿En qué me estoy transformado? estas preguntas acuden a mi mente en forma de torrente y yo me respondo: en el fruto de una infancia ignorante, de un fallido intento de educación cultural amplia. Y digo somos, porque yo también formo parte de esa gran piñata en la que la mayoría de l@s jóvenes estamos encerrados, aunque tengo una inquietud que me empuja a leer y escribir, no soy capaz de hacer el pino como Dios manda. Ments sana in corpore sano, decían nuestros antepasados, a mí se me olvido la segunda parte.
La profesora que está de guardia nos contempla con desdén, como si le molestase nuestra presencia, y se percata del papel en que escriben las dos de delante. Se apresuran a esconderlo. las miro por encima de mis gafas de montura cuadrada, una mirada mas de advertencia que de curiosidad, pero, para mi desgracia, ellas lo toman por lo último.

Se giran hacia mí, con el papel en la mano y una sonrisa insulsa en la boca, que bien se podía interpretar como un escape de esperanza, de la esperanza de me volviera como ellas.
El dichoso papel está repleto de posibles parejas en al clase, y relaciones sexuales que pudiese mantener entre ellas. Poca cosa que se dice.
Juventud apresurada, me repito.
Tal vez, en lo antes escrito, me equivoqué o tal vez lo que viene a continuación no fue más que la guinda del pastel y somos el resultado de una sociedad violenta y sexual, el resultado de beber durante todo los día de nuestra infancia a Swazenagher (o como se escriba) y Jennifer López, de beber de las anécdotas nada recomendables de nuestr@s herman@s mayores y sus novi@s.

No es una crítica a la sociedad lo que escribo, me parece genial que conozcamos más verdades que nuestros padres, pero sólo pido que nos la enseñen en el momento adecuado, en la justa medida.
Y creo que ahora, en uno de los puntos de mi juventud apresurada evoco aquellos versos de Darío, que me vienen a la cabeza como caen los copos de nieve, sin prisas, depositándose dulcemente, como yo deposito estas palabras en el teclado:

"Juventud divino tesoro,
¡Ya te vas para no volver!
Cuando quiero llorar, no lloro
Y a veces, lloro sin querer."

Rubén Darío

Notas:
* Gracias a Vane y a Ángela por no enfadarse cuando les enseñé esto, por no lanzarse a mi yugular, por aguantar mi malhumor, por sonreír cuando lloro, por poner ese toque de humor que le falta a mi vida. Gracias.

* Espero que esto no ofenda a nadie, solo escribo lo que pienso.

* Que Eru acoja a la nieve en sus moradas de Valinor por mantenerme tan inspirada durante estos días.

song-history xD

2005-02-17T17:52:00.000+01:00

Miró de soslayo el último resquicio de esperanza que quedaba en sus ojos, que siempre la habían acompañado, hasta el fin; miró lo que había sido la luz en su oscuridad... y que ahora, como una estrella muerta, perdía su luz poco a poco, retirándose con cautela, lejos de la muerte impenetrable.
Apenas recordaba cuanto tiempo llevaba aferrada a su mano, intentando darle las fuerzas suficientes para que pudiera seguir adelante. Sabiendo que ya no tenía solución; sosteniéndose de las vagas ilusiones que se proyectaban sobre ella. Sabiendo que cuando él se marchara volvería a perderse en sí misma, que todo cambiaría, que todo volvería a ser tan espantoso como antes...

Puedo ver que cuando estás abatido
nada sucede ¿es esto cierto?

No podía dormir, porque sentía que si lo hacía, que si se rendía, le perdería, no volvería a saber nada de él, se despertaría y no estaría, le perdería y no volvería a saber nada de él... nada... absolutamente nada... y es entonces cuando se debate entre el sueño y el despertar, cuando lo sucedido en el pasado llega a ella como una lluvia permanente y torrencial, y cada una de las gotas de esa lluvia, le traen todas aquellas cosas que encerró... aquellas de las que no quiere saber... lo que intenta ocultar...

En la noche, tarde.
Aparecen en mi mente
cosas que creí haber dejado atrás

Le mira y llora, le observa y gime, recuerda cosas que le maltratan el alma, porque sabe que este es el fin... que todo acaba para él... solo quedará ella... ella y los recuerdos de ambos... aunque no sabía realmente quién viviría y quién no. Lo único que sabía es que no se rendiría, no ahora.

Sólo sé que ahora no hay escapatoria
una vez que fija su mirada en ti

Debía luchar, seguir con su mundo, vivir lo que le quedaba, que era poco... muy poco, demasiado poco, quizás... lo suficiente como para volver a ver esos ojos... esos ojos llenos de luz que la inundaban cada día, sentía su mano apretarle aun más... sentía su mano decirla sin palabras que siguiera, que no cediera, que se quedara.

Pero no huiré, tengo que enfrentarme a ello
Me quedo en mi sitio, no me rendiré
nada de negarme

Vio a alguien acercarse con un ramo de flores, y una sonrisa bobalicona e insulsa, que intentaba parecer misericordiosa, en la cara, en cuanto apreció su voz, en cuanto olió su perfume, intentó gritar, e intentó, por encima de todo, llorar, pero nada funcionó, lo único que consiguió fue que su cuerpo esquelético se convulsionara violentamente, y que aquella persona que había entrado riera con orgullo, al ver como la mujer a la que había envenenado se moría por inculpar, pero no podía. Por eso precisamente había elegido este veneno, por eso, silencioso, te dejaba sin habla, y sobre todo era... mortífero.
Las convulsiones no cesaban y eso la agotaba... pero no iba dejar que invadieran su territorio... no iba a dejar que eso sucediera...

Tengo que afrontar esto
no cerraré los ojos ni me ocultaré.
La verdad es que si no lo hago,
alguien ocupará mi lugar.

Entre convulsión y convulsión le inyectan una de esas drogas milagrosas que alivian el dolor… que te hacen sentir en un lugar similar al cielo, con las que descansas... descansas, y te olvidas de lo demás...
La luz de la blanca habitación de hospital donde se encuentran las tres personas va perdiendo nitidez poco a poco para aquella que se encuentra en la cama... drogada y cansada... y que sabe por fin sabe... que es el momento... que todo se acaba... le dedica una mirada cargada de odio a la persona que aun sujeta el ramillete de flores, cuya expresión asustada se quedó clavada en el rostro al saber lo que esta apunto de suceder; y al hombre que llora en su mano y besa su rostro demacrado por el dolor, le dedica una mirada tan cargada de amor y cariño que hasta los mismos ángeles se enternecen...

Todo a mi alrededor se hace más fuerte,
se acerca más a mi mundo

Tiende su mano hacia a cielo, sin levantarla, pero poco a poco su alma, como un pajarillo enjaulado, que por fin alcanza la libertad y puede volar libre... hacia cualquier lugar, Sin miedo a nada más. Aunque les deje atrás, aunque deje atrás lo que más a querido en este mundo, no está triste... ya no... Porque siempre se mantendrá junto a ellos, de cualquier forma.

Puedo sentir que es la hora
de enfrentarme a esto
¿Puedo hacerlo?
Aunque pudiese ser el final
de la vida que tanto aprecio,
no huiré, ya no volveré atrás

El hombre se ha quedado junto a la cama, sujetando la muñeca inerte de quien fue su esposa, derramando lágrimas por su amada, y entonces, oye en el aire su voz... aquella voz que tantos recuerdos le trae... y aunque no sea más que un murmullo inteligible en el aire... lo entiende, y el corazón se llena de alegría... sabe que era lo que pasaría... y que ella esta bien, ha escogido el camino correcto, y le pide que haga lo mismo con su vida. Que no viva más entre la verdad y la mentira, que no tenga miedo al futuro, pues no es más que el resultado de nuestras acciones. Le pide que vaya junto a ella, por caminos paralelos, sin olvidarse el uno al otro.

Mira quien soy
¿Es verdad lo que dicen?
Se trata de encontrar un camino
Hoy nuestros corazones temen a lo desconocido
Ven mañana, el secreto te quemará los ojos
trata de entender las noticias que tenemos
He estado soñando con la esperanza y la noche
Ésa es la razón por la que estás viviendo
entre la verdad y las mentiras
Mira quien soy. Mira a través de la oscuridad
coge mi mano y caminemos
todos nosotros encontraremos un camino final
El mundo está en nuestras manos
Esto no es el final
El miedo está sesgado con el alma
en el punto en que no hay vuelta atrás

Pero ellos ya no tenían miedo, la vida y la muerte, eternamente, agarradas de la mano, viajan por senderos diferentes, pero cercanos el uno al otro.

~*~

en fin.... no es lo mejor que he escrito.. pero...
La parte en negrita y cursiva pertenece a la traduccion de la cancion de
Within Temptation, Stand My Ground.

besukis¡¡¡

mi verdadero lugar

2005-02-13T00:01:00.000+01:00

Ahora, me siento fuera de lugar. Sin saber muy bien donde estoy o donde voy. Me acabo de dar cuenta. Antes lo sospechaba, ahora lo sé con toda certeza. Sabía que era rara, que mis gustos y opiniones eran diferentes a la gran mayoría que me rodea, en este caso mi familia. Estoy en una mesa pequeña, muy pequeña rectangular, rebosante de comida que me gusta pero que no disfruto, rodeada de gente con la que he crecido, pero que desconozco, por que no sé verdaderamente quien ese es chica morena embutida en una falda negativa (es decir que en vez de tapar, destapa) y en una camiseta con un mensaje ordinario escrito con purpurina roja, a pesar de que en algún momento de mi vida la consideré como a una hermana. También ignoro quienes son esos chicos que me rodean y comentan con sendas sonrisas de placer lo guapa que es la vecina del quinto y lo mucho que se parece a la cantante de un grupo de música que está de moda, también los conozco desde niña. Tal vez mi prima pequeña sea la que menos ha cambiado o tal vez, sea la que más cercana a mí ha estado estos últimos años, como yo, se mantiene en un segundo plano, taciturno, disfrutando del suculento banquete que nos ha preparado nuestra abuela con motivo de su 46 aniversario de boda. Me mira y me sonríe, yo la sonrío con la mirada, mientras continuo absorta en mis pensamientos. Como ambas somos dos solitarias a las que nadie nos esta haciendo caso en esta reunión familiar, entablamos una escueta conversación sobre los estudios, sobre la música que nos gusta, y sobre nuestros libros preferidos, para mi sorpresa, me doy cuenta de lo poco que la conocía, apenas sé cosas sobre ella, sobre su mundo, sobre su historia. La conversación termina en algún momento entre el segundo plato y el postre, y es precedido por el silencio incómodo roto por el tintineo de la vajilla y los cubiertos al chocar. La gente habla pero yo estoy en silencio, no participo, como llevo haciendo desde que llegué, me limito a observar, a contemplar como lo que creía que era mi mundo, un lugar que conocía y por el cual podía andar a mi antojo sin miedo a perderme, se derrumbaba como un castillo de arena cuando sube la marea.
De la mesa de los adultos llegan algunas voces subidas de tono. Discuten. Mis primos se unen a ellos. Y yo huyo en silencio, dispuesta a aliviar mi tensión de cualquier forma posible.
Con mucho cuidado me encierro en el baño, la imagen que me devuelve el espejo es la de una chica de trece años, de complexión normal, no muy alta, ojos castaños y tez blanca, viste de negro, como una sombra.
Sonrío al reflejo tras refrescar mi rostro con abundante agua; hacía tiempo que una sonrisa no asomaba por mi boca, mucho, quizás, demasiado, es un cambio radical el que doy, dejo de ser la chica fría y distante que me acompaña desde hace tiempo, y paso a ser una tímida muchacha cuyos ojos muestran miedo, unos ojos que son el grito de terror de un esclavo encadenado. Encadenada a una sociedad, a unas normas, al miedo de perder lo que te sustenta, el miedo a perder el apoyo, el miedo a caer en mi propia angustia, y por esos ojos cargados de miedo, terror, pánico, asoman las primeras lágrimas de sufrimiento, lágrimas que me obligo a callar, lágrimas que vuelvo a ocultar en mi interior, que nunca debieron salir, y que siempre se quedarán encerradas, porque no han de escapar. Si lo hacen, si durante un instante me muestro débil ante los demás, si dejo escapar uno de mis sentimientos y los descubren los que me rodean me volverán a traicionar, entonces el dolor será tan insoportable que no lo podré soportar, y caeré, y me someteré al dolor, y nadie podrá salvarme, será demasiado tarde.
llaman a la puerta del baño que durante los últimos quince minutos ha sido mi fortaleza particular, respiro hondo y salgo; desde el salón llegan voces, calmadas, una conversación normal, familiar. Yo no pertenezco a ese lugar, tal vez si solo estuviéramos unos cuantos... mis abuelos, tíos, y padres... tal vez... pero no lo sé. Continuo sintiéndome fuera de lugar, sin saber que hago allí, ni cuanto tiempo podré aguantar. Vuelvo a mi asiento, y observo... observo y pienso... pienso cuál es mi verdadero lugar y en que momento lo podré encontrar...

2005-02-08T17:46:00.000+01:00

odio esto.... vamos a ver... tanto les cuesta ponerlo en castellano... `supongo que mucho.

hoy el día ha sido.... aburrido, como todos, no he hecho nada... nunca pensé que diría esto... pero tengo ganas de que vuelva el insti (pero que estoy diciendo¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?, creo que el frío me afecta...)

wolas¡¡¡¡

2005-02-06T19:11:00.000+01:00

Es domingo por la tarde, afuera nieva y yo estoy delante de un ordenador creándome un blog porque un amigo me convenció de ello.
Y ahora me piden que ponga un mensaje¿? sobre qué ¿? por qué ¿? y para qué ¿? es lo único que se me viene a la cabeza (es que mi musa esta de vacaciones) y ya no se que más contar